Призраки на чердаке

      Большую часть жизни Джерарда они считали, что он шизофреник. Они — его родители, его семья, врачи. Он разговаривал с воздухом, смеялся над пустыми углами комнаты, плакал, когда был вынужден уходить из своей комнаты и идти в детский сад.       — Это просто воображаемый друг, — со вздохом объясняла его мать учителям, когда Джерард прятался в дальнем углу комнаты с карандашом в руке, рисуя его лучшего друга, Фрэнка, на каждой доступной поверхности.       — Они говорят, что тебя не существует, — рассказал Джерард Фрэнку, когда ему было шесть. Он только пришел домой после своего первого дня в школе, а учителя уже хотели узнать, почему он плачет из-за какого-то странного, никому не известного мальчика.       Фрэнк вздохнул и сел на край кровати Джерарда, проводя рукой по его черным волосам.       — Они просто не могут увидеть меня, и все, — сказал Фрэнк, неубедительно улыбаясь шестилетнему ребенку, пристально смотрящему на него своими большими карими глазами.       Сначала, когда семья Уэев только переехала в старый особняк, Фрэнк пытался избегать мальчика, он действительно пытался. Когда он обнаружил, что Джерард может видеть его, он пробовал быть невидимым, прятался в стенах или на чердаке, но этот надоедливый малыш лишь усерднее принимался искать его.       Конечно, он был милым малышом с щенячьими глазами и непослушными черными волосами, и он просто искал кого-нибудь, с кем можно было поиграть («Майки еще слишком маленький, мама сказала, что он упадет и ударится», — жаловался Джерард), но правда, как Фрэнк мог объяснить четырехлетнему мальчику, что его на самом деле не существует?       Фрэнк умер за долго до того, как Джерард был рожден — как мог он рассказать ребенку это? Никак, так что он пытался держаться подальше и решил спрятаться, когда маленький мальчик пришел на чердак, прокладывая свой путь через горы старой мебели и барахла, которое находилось здесь десятилетиями.       — Пливет? — позвал малыш, затем скрестил руки на груди, раздражаясь, и ушел вниз в гневе, когда Фрэнк, находящийся в стене, не ответил ему.       В конце концов, он начал отвечать. Однажды ночью он бесцельно плавал в прихожей и услышал тихий, разбивающий сердце плач, доносящийся от одной из спален.       Он заглянул в комнату и увидел маленький подрагивающий кокон из одеял, от которого исходили небольшие всхлипывания.       Фрэнк знал, что он должен был игнорировать их, но он не мог — ребенок действительно был обижен чем-то.       — Эй, — позвал он, опускаясь на колени возле кровати. — Все в порядке?       Круглое покрасневшее личико медленно показалось из-под одеял, а маленький носик издавал шмыгающие звуки.       — Ты тот мальчик с чердака.       Фрэнк прикусил губу и кивнул.       — Мама… мама сказала, ты ненастоящий.       Фрэнк кивнул:       — Она права.       У Джерарда появилось задумчивое выражение на лице, а потом он сел на кровати и пожал плечами.       — Ладно.       — Почему ты плачешь? — спросил Фрэнк, скрестив ноги.       — Потому что я никому не нравлюсь, — прошептал Джерард, прижимая коленки к груди.       — Я уверен, что это не так, — сказал Фрэнк, и его сердце болезненно сжалось.       — Это так, — выдохнул Джерард. — Никто из подготовительной школы не хочет играть со мной. А мама и папа постоянно следят за Майки.       — Майки еще младенец?       Джерард кивнул.       — Я люблю его, но он слишком маленький, чтобы играть.       Фрэнк тоже кивнул и замолчал.       — Может быть, ты поиграешь со мной? — спросил Джерард, и его глаза загорелись надеждой.       — Оу, — сказал Фрэнк. — Я думаю, я немного слишком взрослый, чтобы играть с тобой, малыш…       «Немного слишком взрослый и немного слишком мертвый», — подумал Фрэнк.       Джерард надулся, и Фрэнку пришлось перебороть желание ущипнуть его за пухлые щечки, а затем он улетел из комнаты.       После этого Фрэнк никак не мог отделаться от Джерарда. Куда бы он не отправлялся, ребенок ходил за ним по пятам и задавал глупые вопросы типа «Почему мама не может увидеть тебя?», «Почему я не могу проходить сквозь стены?» и «Как ты думаешь, Супермэн мог бы победить Бэтмэна?»       В действительности, подумал Фрэнк одной ночью после того, как он заставил Джерарда лечь в постель, его жизнь после смерти проходила совсем не так, как он представлял. Конечно, он знал, что быть мертвым восемнадцатилетним мальчиком невесело, но иметь постоянно преследующего его малыша было немного странно.       Хотя он не смог бы солгать, иногда иметь компанию было здорово. Естественно, Джерард мог концентрировать свое внимание на чем-нибудь только пять минут, а затем он убегал и хотел, чтобы Фрэнк поиграл с ним в пиратов на заднем дворе снова.       Но это было здорово, иметь кого-то, с кем можно было поговорить, после одиночества, длившегося сколько? Десять лет? Примерно около этого. Фрэнк не следил за временем, особенно после того, как его мать переехала. Он был подавлен из-за того, что не мог отправиться с ней, но он не винил ее, серьезно — кто бы хотел жить в доме, где умер их единственный сын?       Так что вот все, что он делал: он играл с Джерардом в прятки, в супергероев, в ходьбу по дощечке. Он сидел на краю его кровати и слушал все безумные вещи, которые придумывал ребенок. Когда родители Джерарда ссорились, и мальчик плакал в кровати, Фрэнк приходил посидеть на его прикроватном столике и рассказывал ему истории о том, как он однажды был в зоопарке и помог пингвинам сбежать.

***

      Когда Джерарду было тринадцать, он научился перестать разговаривать о Фрэнке. Он кивал, когда его психиатр говорил ему, что татуированный мальчик, с которым он общался, был только плодом его воображения, появившимся из-за детства, проведенного в одиночестве.       Джерард приходил домой после его приемов, улыбался родителям, ужинал, рисовал с Майки за кофейным столиком, потом ускользал на чердак, находя там Фрэнка, парящего под потолком.       — Ты мертв, — сказал Джерард как-то раз, вернувшись из школы.       — Да ладно, Шерлок? — рассмеялся Фрэнк, слетая вниз с чердачной балки.       — Ну, значит, ты умер.       Фрэнк кивнул:       — Ага, так всё и происходит.       Джерард покачал головой:       — Дети из школы сказали, что ты был убит в этом доме.       Фрэнк застыл на месте.       — Что?       Джерард упал в большое пыльное кресло в углу.       — Террэнс Логан говорил, что ты был убит в подвале.       Если бы Фрэнк был жив, он бы подавился воздухом.       — Что произошло? — спросил Джерард повседневным голосом.       Фрэнк потряс головой. Он действительно не хотел говорить об этом.       —А еще дети из школы сказали, что случившееся было настолько ужасным, что их родители не хотят рассказывать им об этом.       «Это действительно было ужасно», — подумал Фрэнк и почувствовал, что его начинает подташнивать. Разве призраки могут такое чувствовать? Он мог.       Он чувствовал проблески воспоминаний, которые он так сильно ненавидел. Почему Джерард решил…       — А еще они сказали, что в доме живет призрак, и он хочет возмездия, но это глупо, ведь ты мой друг, и все не настолько плохо, — продолжал Джерард. — Я имею ввиду, ты не выглядишь озлобленным приведением.       Глаза Фрэнка закрылись, а его силуэт стал дрожать, становясь размытым по краям.       — Так что произошло?       Фрэнк отрицательно тряхнул головой.       — Да ладно, Фрэнк, — Джерард практически смеялся.       Фрэнк не мог поверить, насколько комфортно Джерард себя чувствовал, говоря об этом. Они обсуждали его смерть. Конечно, Джерард еще ребенок, но тем не менее!       Джерард все еще донимал его, когда терпение Фрэнка лопнуло.       Он не хотел напугать Джерарда на самом деле. Он не мог это контролировать.       Старые скрипучие ставни на чердачных окнах начали хлопать с бешеной скоростью, издавая оглушающие звуки. Бумаги и коробки, распиханные по углам чердака, свалились на пол. Воздух наполнился леденящим холодом, Джерард даже мог видеть пар от собственного дыхания.       — Пошел. Вон, — прорычал Фрэнк, пытаясь подавить всепоглощающее чувство в животе.       — Фрэнк… — голос Джерарда задрожал, он стал пятиться назад, стараясь нащупать позади себя ручку от двери. — Фрэнк… Ты пугаешь меня… — пробормотал он, уставившись на чердачный потолок.       — Пошел вон, — повторил Фрэнк, его силуэт стал еще более нечетким. Джерард споткнулся, наконец ухватившись за дверную ручку, и побежал прочь в свою комнату, слыша, как за ним захлопнулась дверь.

*

      Позднее этим же вечером Фрэнк снова бродил по залам старого дома. Он чувствовал себя виноватым. Он не хотел напугать Джерарда, он просто был расстроен.       Он просунул голову сквозь стену комнаты Джерарда и закусил губу, увидев подростка, сидящего на кровати, скрестив ноги, и смотрящего на руки, лежащие на его коленях.       — Джи?       Джерард поднял на него широко раскрытые глаза.       Фрэнк вздохнул и поплыл в комнату.       — Прости, ладно? Я не… Я не хотел напугать тебя…       Джерард продолжал наблюдать за тем, как он парил над кроватью.       — Я не… Я просто… Я никогда не говорил об этом, хорошо?       Джерард смотрел на него в течение еще какого-то момента, а затем кивнул.       — Извини меня. Я не подумал.       — Ты единственный человек, с которым я общался. Я не знаю, как рассказывать об этом.       Джерард немного приподнял голову.       — Это было ужасно, не так ли?       Фрэнк закрыл глаза и тяжело вздохнул.       — Ага.       Они молчали несколько секунд, а затем Фрэнк услышал, что Джерард перемещается, и открыл глаза. Младший мальчик стоял на кровати так, что его лицо было напротив лица Фрэнка, он вытянул руку вперед, будто хотел дотронуться ладонью до лица восемнадцатилетнего юноши.       — Все в порядке, — сказал Джерард, мягко смотря на него. — Ты не обязан рассказывать мне.       За все свое существование Фрэнк никогда не скучал так сильно по прикосновениям, как в этот момент.

***

      Джерарду было шестнадцать, когда он в первый раз пришел домой с разбитой губой.       — Что произошло? — разбушевался Фрэнк, а занавески стали развеваться, когда Джерард бросил свой рюкзак в угол комнаты.       Младший мальчик пожал плечами. — Просто пара мудаков. Все в порядке.       — Что? Они побили тебя? — крикнул Фрэнк.       — Боже, перестань орать на меня, из-за тебя становится холодно, — сказал Джерард, потирая свои руки.       Фрэнк вздохнул и устроился на краешке кровати, наблюдая за тем, как Джерард вытащил бандану из ящика с носками и приложил к губе.       — Они просто приставали ко мне, Фрэнки, все хорошо.       — Ты не заслуживаешь этого, — тихо произнес Фрэнк.       Джерард издал саркастический смешок:       — Я странный педик-художник с воображаемым другом, они, кажется, думают, что я заслуживаю это.       Фрэнк отрицательно покачал головой, уставившись на пол.       — Не называй себя так.       Джерард невесело усмехнулся:       — Почему нет? Все остальные так делают.       Джерард откинулся на кровать, закрыв глаза.       — Фрэнки?       — Да?       — Я бы хотел, чтобы ты был жив. — Джерард провел рукой по кровати, прямо сквозь ногу Фрэнка, и по его спине побежали мурашки.       — О, правда? — Фрэнк коротко рассмеялся.       — Ага. Тогда я был бы в порядке.       — Ты и так в порядке, Джерард.       Джерард вздохнул и приподнялся, упершись на локоть.       — Я бы позвал тебя на выпускной.       Фрэнк моргнул.       — Что?       — Если бы ты был жив, я бы позвал тебя на выпускной. Чтобы показать им. — И он упал обратно на кровать, прикрыв глаза и равномерно дыша.       Фрэнк смущенно посмотрел на него, а затем ушел через стену.

*

      — Джерард, ты помнишь своего воображаемого друга? — спросил Майки во время завтрака.       Джерард чуть не подавился хлопьями и уставился на младшего брата.       — Эм, да? — ответил он, смотря на стену возле холодильника, где появилась голова Фрэнка.       — Ну, в моем классе есть мальчик, его мама рассказала ему, что какой-то подросток был убит в этом самом доме! — Это радостное возбуждение в голосе Майки был почти болезненным.       — Ох, — отозвался Джерард, опустив глаза с призрачного лица Фрэнка.       — Ага, — весело сказал Майки. — Они нашли его тело в подвале, все разрезанное на кусочки. РАЗВЕ ЭТО НЕ КРУТО?       Джерард стал копаться ложкой в его Lucky Charms*.       — Ага, класс…

*

      — Моя мама уехала, — сказал Фрэнк, разглядывая потолок.       — Что? — спросил Джерард, закрывая за собой чердачную дверь,       Фрэнк вздохнул, медленно летя вниз до высоты кресла, в котором сидел Джерард.       — Моя мама уехала к тете. Я сказал, что со мной все будет в порядке.       Джерард кивнул, смотря на Фрэнка.       — Они просто пришли, эти два парня. Я никогда не видел их прежде. Я пытался остановить их, но они просто… просто зашли в дом. Я пытался позвонить в полицию, но не успел, — он остановился на пару секунд, собираясь с мыслями. — Они спустили меня в подвал и связали. Я думал, они просто собираются ограбить дом и оставить меня там.       — Но они так не сделали, — выдохнул Джерард, все еще смотря на Фрэнка и почти не моргая.       Фрэнк отрицательно помотал головой и сел на пол рядом с ногами Джерарда.       — Они… причинили мне боль. Как… ну… Я думал, такие вещи происходят только в фильмах… с девушками.       Джерард уставился на него, а затем его глаза расширились, а рот в ужасе приоткрылся.       — Они… они изнасиловали тебя?       Фрэнк кивнул, глядя на пол. — Я просто… Я никогда… Я не думаю, что кто-нибудь действительно знает… — он вздохнул. — Они жестоко издевались надо мной. От моей глотки ничего не осталось… Все мое тело было изувечено…       Они молчали несколько минут, а затем Фрэнк поднял взгляд. Джерард смотрел на него, а на его розовых щеках блестели дорожки от слез. Когда Фрэнк открыл рот, чтобы снова заговорить, Джерард потряс головой, прикрыв глаза. Он соскользнул с кресла и уселся на колени рядом с Фрэнком.       — Фрэнки, — он коротко всхлипнул.       — Эй, — Фрэнк грустно улыбнулся. — Все в порядке, — он потянулся к мальчику рукой, но потом замер. Он не мог прикоснуться к нему.       Джерард заметил это и подвинулся вперед. Его колени прошли сквозь колени Фрэнка, из-за холода его руки покрылись гусиной кожей.       — Я бы хотел прикоснуться к тебе, — прошептал Джерард и заглянул в глаза Фрэнка. Он поднял руку и остановил ее в сантиметре от лица Фрэнка, как он делал раньше.       — Я бы поцеловал тебя, — сказал он, закрывая глаза, и его рука повисла в воздухе.       — Джерард… — тихо произнес Фрэнк. — Не говори такие вещи.       Джерард открыл глаза и опустил руку.       — Ничего не могу поделать с этим, — сказал он, издав шаткий смешок. — Я люблю тебя слишком сильно.       Он поднялся на ноги и отошел к маленькому чердачному окну, оставляя Фрэнка смотреть в пустое пространство.

*

      Фрэнк был в стене. Он не знал почему, но ему нравилось находиться в стенах. Так он чувствовал себя комфортно, а закрытое пространство избавляло от панических атак.       Он только было хотел зайти в комнату Джерарда, как услышал какие-то звуки.       Он остановился, прижавшись к стене ухом.       Дыхание Джерарда звучало странно. Оно было коротким, неустойчивым.       Ого. Фрэнк шагнул назад. Он предпочитал избегать появления в комнате Джерарда в течение этих «моментов». Это было бы ужасно неловко.       Он собирался сменить направление и пойти в комнату Майки, чтобы рассмотреть его коллекцию дисков, когда он услышал это.       — Фрэнки…       Он замер на месте. Нет. Не может быть.       Он снова прижался к стене, зная, что он не должен был подслушивать       — Ах… ммммммм… Фрэнк…       Фрэнк медленно просунул голову сквозь стену, становясь почти невидимым.       Блять.       Узел в его несуществующем животе затянулся так туго, что его могло стошнить эктоплазмой.       Он резко вошел обратно в стену и отправился на чердак настолько быстро, насколько он мог, но изображение лежащего на кровати Джерарда со спущенными штанами и его руки, обернутой вокруг члена, крутилось в его голове.

*

      Он знал, что он определенно не должен был делать это. Это было не правильно по многим причинам. Во-первых, он был мертв. Во-вторых, Джерард был жив. Он был жив, и ему было шестнадцать. Фрэнк был мертв, и ему было восемнадцать. Это было неправильно. Неправильно, неправильно, неправильно.       Однако, даже зная, как неправильно все это, он по-прежнему подсматривал за Джерардом, когда слышал эти звуки и беспорядочные выдохи. Он ничего не мог с собой поделать. Он был словно загипнотизирован.       Он не был уверен, почему это происходило. Конечно, Джерард был привлекательным — блять, он был гораздо больше, чем просто привлекательным, но Фрэнк пытался изо всех сил не думать об этом. Джерард был его единственным другом, единственным человеком, который мог его видеть. Его единственной связью с жизнью.       Это было так неправильно.

*

      На семнадцатый день рождения Джерарда Фрэнк был пойман. Было что-то вроде вечеринки, пришло несколько друзей из школы, о которых Фрэнк никогда не слышал, и родственники из другого города. Фрэнк остался на чердаке, не желая вмешиваться.       Он спустился вниз только после полуночи, когда все ушли, и замер в стене, слыша тяжелое дыхание Джерарда.       — Фрэнки… — прошептал Джерард.       Фрэнк закусил губу, его имя, произнесенное этим тоном, звучало так знакомо.       — Я знаю, что ты здесь…       Фрэнк почувствовал нарастающую внутри себя панику.       — Фрэнки… пожалуйста…       Фрэнк не знал, что делать. Он остался в стене, спрятавшись за большим плакатом Black Flag, который Джерард наверняка заказал по интернету.       — Фрэнк… Я знаю, что ты меня слышишь… пожалуйста… Я просто… блять…       Этого было достаточно. Фрэнк медленно выскользнул из стены, его несуществующее сердце бешено билось в груди, его глаза опустились на Джерарда, лежащего на кровати, его пижамные штаны были спущены до ляжек, а рука медленно двигалась вверх и вниз по его члену.       — Джи, я…       — Иди сюда, — позвал Джерард.       Фрэнк сглотнул, неуверенный в том, что он должен делать. Он медленно подошел к кровати, сомневаясь, куда ему следует смотреть.       — Я просто… Мне нужно… — Джерард вытянул одну руку вперед, пытаясь прикоснуться к нему, но проходя сквозь Фрэнка.       — Джерард… Я не могу… Я не должен…       — Нет… пожалуйста… Фрэнк…       Фрэнк прикусил губу, глядя на Джерарда. Прежде чем он понял, что делает, он забрался на Джерарда, проходя сквозь него. Он сел на него верхом, и движущаяся рука Джерарда проходила сквозь промежность Фрэнка.       — Блять… — простонал Джерард, и его бедра немного дернулись. — Так холодно…       Фрэнк вытянул руку, медленно скользя ею вниз по лицу Джерарда, замечая его дрожь и мурашки на коже.       — Я бы хотел чувствовать тебя, — выдохнул Джерард, его рука двигалась все быстрее и быстрее. — Я знаю, что ты наблюдал за мной… Я видел тебя… Я бы хотел… Я хочу… блять… Мне нужно прикоснуться к тебе…       Фрэнк вздохнул, не желая ничего больше, чем то, о чем просил Джерард.       Когда Джерард кончил, Фрэнк ничего не чувствовал. Он подвинулся на пустое пространство рядом с тяжело дышащим подростком.       Он разглядывал потолок, широко раскрыв глаза и не зная, что сказать. Тогда Джерард заговорил первым.       — Прости, — прошептал он, натягивая штаны обратно и вытирая руку о простыни. — Я не…       Фрэнк покачал головой.       — Нет… это… Я не должен был…       — Если бы ты был жив, я бы тебе нравился? — спросил Джерард, закрыв глаза.       — Что?       — Если бы ты был жив… ты бы хотел меня? Ну, в таком смысле?       Фрэнк повернул голову, смотря на него. Щеки Джерарда казались красными по сравнению с бледностью его кожи. Его черные волосы были так сильно взъерошены, что это заставило Фрэнка улыбнуться.       — Да, я бы хотел.       Джерард кивнул, все еще не открывая глаз. Он провел рукой сквозь Фрэнка, игнорируя холод, и сжал ею простыни.

***

      — Ты обязательно должен идти? — спросил Фрэнк, сидя на унитазе.       — БОЖЕ, ФРЭНК! — закричал Джерард, чуть не опрокидываясь через край ванной, а потом выскользнул из нее, завернувшись в полотенце. — Из-за тебя у меня чуть не случился сердечный приступ!       Фрэнк вздохнул и повторил свой вопрос:       — Тебе обязательно идти? Я имею в виду… не можешь ли ты просто остаться дома? — он неубедительно улыбнулся, и Джерард закатил глаза.       — Фрэнк, это выпускной. Мне нужно идти, — с сочувствием сказал он, потянувшись за своими трусами сквозь Фрэнка. — Это только один вечер.       Фрэнка вздохнул, скрестив руки и ноги.       Когда Джерард натянул майку, он повернулся и посмотрел на Фрэнка. Тот выглядел расстроенным.       — Эй, — сказал Джерард, опускаясь на колени рядом с призраком. — Эй… Я не буду ее целовать, я обещаю.       Фрэнк наклонил голову ниже, пряча лицо. — Хорошо.       — Эй, — Джерард протянул руку к силуэту Фрэнка. — Ты ревнуешь?       Фрэнк посмотрел на него, сморщившись.       — Нет.       — Ты ревнуешь, — ухмыльнулся Джерард.       — Какая разница, — пробурчал Фрэнк, уходя обратно в стену.

*

      Когда Джерард садился в машину с букетом в руке, он обернулся посмотреть в чердачное окно и, игнорируя странные взгляды от родителей, послал небольшой воздушный поцелуй.

*

      Когда Джерард вернулся домой после своего выпускного, он нигде не мог найти Фрэнка. Он подождал, пока его родители уснут, а затем поднялся на чердак.       Фрэнка там не было.       После того как он обошел все комнаты, он понял, где может быть призрак.       Джерард нашел его в самом дальнем углу подвала, расположенном рядом с окном.       — Фрэнк?       — Я пропустил свой выпускной.       Джерард моргнул, прежде чем сесть рядом с ним на холодный бетон.       — Я должен был идти с Келли Мерлотт, — призрак немного улыбнулся. — Это было для прикрытия, конечно. Она знала, что я гей. Она была одним из моих лучших друзей.       Джерард кивнул, потерев руки.       — Я просто… Я не знаю. Я хотел бы… Я хотел бы пойти туда. С тобой.       Джерард улыбнулся, опустив голову.       — Я бы тоже.       — Я никогда не смогу потанцевать с тобой, — сказал Фрэнк трясущимся голосом. — Я никогда не возьму тебя за руку. Никогда не поцелую тебя. Я просто… Я всегда буду здесь, — он провел рукой по полу. — Прямо здесь, на этом месте.       Глаза Джерарда расширились, он уставился на пол. — Здесь? Это… Это то место, где ты…       Фрэнк кивнул. — Мне не нравится быть здесь, Джерард.       — Тогда зачем ты спустился сюда?       Фрэнк покачал головой. — Нет, мне не нравится быть здесь. Застрять здесь. Навсегда. Я всегда буду одинок.       Джерард посмотрел на него.       — Нет, я…       — Ты поступишь в колледж, Джи. Ты уедешь, как и должен сделать, и у тебя будет жизнь. Ты встретишь кого-нибудь, кого-нибудь реального, а я навсегда останусь твоим старым воображаемым другом.       Джерард потряс головой.       — Я никогда не забуду тебя.       — Забудешь, Джерард. И я не буду винить тебя за это. Ты должен… Ты должен забыть меня.       Фрэнк исчез, оставляя Джерарда сидеть в одиночестве в холодном подвале.

***

      Когда Джерард отправлялся в колледж, Фрэнк не пришел попрощаться. Он наблюдал с чердачного окна, как Джерард кладет свои сумки в багажник старого Шевроле, а затем обнимает каждого члена семьи. Джерард посмотрел на старое чердачное окно с грустной улыбкой, а потом сел в машину и уехал.

*

      На Рождество Джерард вернулся домой из колледжа. Фрэнк видел, как его машина подъехала, а его мать крепко обняла его, когда он вылез из Шевроле.       Он не очень изменился, думал Фрэнк. Его волосы стали длиннее, но были такими же спутанными. У него были мешки под глазами, и он выглядел невероятно уставшим, но он все еще был Джерардом. Его Джерардом.       Около полуночи Фрэнк услышал, как чердачная дверь открылась. Он свернулся калачиком в старом пыльном кресле, прикрыв глаза.       — Я знаю, что ты не спишь, — Джерард издал смешок, стоя у двери. — Ты не спишь, Фрэнки.       Фрэнк вздохнул и повернулся к нему. — Привет.       — Привет, — Джерард улыбнулся, входя в комнату и прислоняясь к старому шкафу. — Скучал по мне?       Фрэнк пожал плечами.       — Эй, ты же не собираешься снова начинать свою «повзрослей и забудь обо мне» вещь сейчас?       — Джерард, можем ли мы не…       — Фрэнк, смирись с этим, ладно? — Джерард улыбался. — Ты застрял со мной.       Фрэнк тяжело вздохнул и кивнул:       — Только пока.

*

      — Знаешь, — выдохнул Джерард, глядя в потолок, его лицо покраснело, голая грудь блестела от пота. — Я девственник.       Фрэнк, лежащий рядом, повернул на него голову. — Правда?       Джерард смущенно улыбнулся.       — Я не думаю что это, — он сделал неопределенное движение рукой между ними, — считается за секс.       Фрэнк посмотрел на него и сел на кровати.       — Что? Так… у тебя не было…       Джерард покачал головой.       — Я бы не хотел так поступить с тобой.       Фрэнк слез с кровати.       — Джерард, я говорил тебе, ты должен…       — Да-да, забыть о тебе, двигаться дальше, ты мертв, бла-бла-бла, — Джерард закатил глаза, в то время как Фрэнк парил по комнате. — Неважно, Фрэнк, я говорил тебе, мне без разницы, я люблю тебя.       Фрэнк замер рядом со старым плакатом Black Flag.       — Что?       Джерард вздохнул:       — Что?       — Джерард, не говори такое.       — Что? — Джерард коротко рассмеялся. — Почему? Это правда.       — Не…       — Фрэнк, ты не можешь запретить мне…       — Ты не можешь любить меня, Джерард, — Фрэнк резко развернулся к нему. — Боже, блять. Ты вообще слушаешь меня? Я МЕРТВ! Я даже не здесь! Я просто ебаное… Я приведение, с ума сойти!       Джерард вскочил на ноги, шагнув к Фрэнку.       — Мне плевать, я говорил тебе, я просто…       — Нет, Джерард, — Фрэнк поднял руки, отступая к стене. — Вот что. Ты не можешь… ты не можешь продолжать так. Это становится нездоровым.       — Нездоровым? Так теперь ты тоже думаешь, что я ненормальный?       — Это не сработает, Джерард. Это не может сработать. Ты должен… Ты должен оставить меня… Просто забудь об этом, ладно? Тебе только восемнадцать…       — Тебе тоже!       — Мне было восемнадцать, Джи. Мне всегда будет восемнадцать. Тебе нет.       — Что? — сказал Джерард трясущимся голосом. — Так мне просто делать вид, что тебя здесь нет? Фрэнк, ты застрял в моем доме…       — Джерард…       — Так мне согласиться со всеми? Делать вид, что ты не существуешь?       — Да, — голос Фрэнка был близок к шепоту.       Джерард уставился на него, его глаза горели, он взъерошил рукой волосы, а затем потряс головой и схватил штаны с пола.       — Что ты делаешь, Джи? — спросил Фрэнк, опустив глаза.       — Мне нужно выпить, — пробормотал Джерард, надевая футболку. — И кто знает! — он звучал немного истерично. — Может быть, я встречу кого-нибудь!       — Джерард, я…       — О нет, ты же этого хотел, не так ли? — Джерард снова шагнул к Фрэнку. — Не так ли, Фрэнки? Ты хотел, чтобы я двигался дальше? Хотел, чтобы я приводил людей домой, как делает каждый ебаный студент колледжа?       — Джерард…       — Иди нахуй, Фрэнк.       И он выбежал из комнаты, захлопнув за собой дверь.

*

      Фрэнк был в подвале, когда он услышал звуки. Голоса. Он вовремя прокрался в коридор, чтобы увидеть Джерарда, поднимающегося по лестнице за руку с темноволосым мужчиной.       И куда бы Фрэнк ни пошел — пустая комната Майки, кухня, подвал, он слышал их, чувствовал их, стоны Джерарда, скрип кровати.       Еще никогда за свое существование Фрэнк так сильно не желал исчезнуть, как этой ночью.

*

      Джерард плакал. Фрэнк услышал его из комнаты Майки. Он был так рад, что ребенок отправился к бабушке на выходные. Он изо всех сил пытался игнорировать звуки, но это было бесполезно.       — Все в порядке, — сказал Фрэнк, проскальзывая сквозь дверь.       Джерард лежал, свернувшись калачиком на кровати, и даже не посмотрел на него. Он трясся, обняв себя руками. Он отрицательно помотал головой, его глаза были закрыты, а по щекам бежали слезы.       — Нет, это не так.       — Джерард, ты…       — Я не должен поступать так, — прошептал Джерард. — Прекрати говорить это. Я не должен совершать такие вещи.       Фрэнк вздохнул, его внутренности сжались. Он опустился на колени рядом с кроватью, проводя призрачной рукой по щеке Джерарда.       Джерард резко вдохнул, чувствуя холодное прикосновение.       — Я бы хотел, чтобы это был ты, — проскулил он, прижимаясь лицом к кровати. — Я просто… Я просто хотел, чтобы это был ты.       — Это не мог бы быть я, Джи. И я никогда не буду.       Джерард обхватил себя руками сильнее, еще больше вжимаясь лицом в матрас, а рыдания сотрясали его тело.

*

      Джерард не пришел попрощаться, когда он уехал на следующий день. Он просто собрал свои вещи и уехал, а его недоуменные родители стояли возле пустой дороги, глядя, как он все дальше удаляется от дома.       Фрэнк лежал на кровати Джерарда, желая оказаться в любом месте, но только не здесь.

***

      Джерарду было двадцать один, когда он в следующий раз вернулся домой. Фрэнк был удивлен, если говорить честно. Он летал по чердаку, когда услышал, что подъехал автомобиль.       Когда Джерард вышел, Фрэнк потерял дар речи. Это был Джерард, конечно. Он был старше, но это был Джерард. Его волосы были ярко-красными, немного краски въелось в кожу на шее.       Он не смотрел на чердачное окно.

*

      Джерард провел дома две недели, прежде чем обратил внимание на Фрэнка.       Фрэнк был на чердаке, как и всегда, когда Джерард поднялся наверх.       — Не существуешь, ага? — спросил он, глядя на Фрэнка, сидевшего на чердачных балках. — Для того, кто не существует, у тебя есть странная привычка появляться за пределами моей комнаты по ночам.       Фрэнк не ответил и продолжал разглядывать потолок.       — Я закончил колледж, — продолжал Джерард, садясь на пол и кашляя от поднявшейся пыли. — Несколько моих картин были показаны в Милане в этом году.       Фрэнк кивнул, закрыв глаза.       Джерард посмотрел на него и вздохнул.       — Послушай, Фрэнк, я здесь не для того… не для чего-либо, — он покачал головой и поднялся на ноги. — Я просто… Я просто хотел сказать привет.       Он развернулся и отправился в свою комнату, оставляя призрачного мальчика сидеть на балках, обняв свои колени руками.

*

      Джерард больше не приходил увидеться с ним. Это было больно. Это действительно было больно. Но он просто делал так, как просил Фрэнк.       Так что Фрэнк просто бродил по комнатам по ночам, когда все спали, останавливаясь около двери Джерарда или наблюдая за ним из стены.       Один раз, когда была уже поздняя ночь, Джерард вернулся домой из бара. Он был пьян и спотыкался, пока брел на кухню. Он что-то невнятно говорил, а затем достал еще одно пиво из холодильника. Фрэнк сидел на холодильнике, и его силуэт был почти невидим.       — Фрэнк, — бормотал Джерард, врезаясь в стол и падая на пол. — Ебаный… ебаный… призраки… глупый…       Фрэнк смотрел, как он уснул, чувствуя, что что-то не так.       Когда Джерард начал биться в конвульсиях, Фрэнк понял, что происходит. Он не знал, что делать. Он стал пытаться шуметь как можно больше. Он заставил столовые приборы греметь в ящиках, а посуду упасть с полок.       Когда родители Джерарда прибежали на кухню, Фрэнк отошел от него, наблюдая, как его мать плачет, пытаясь удержать Джерарда. Майки был в прихожей, трясущимися руками набирая 911.       Фрэнк чувствовал, как что-то ломается внутри него.       Он подошел с другой стороны от миссис Уэй и прикоснулся к щеке Джерарда.       — Эй, — прошептал он. — Все в порядке… Я здесь… Все хорошо… — он скользнул рукой вниз, оборачивая ее вокруг запястья Джерарда. Небольшим рывком он поднял Джерарда на ноги.       — Фрэнк? — глаза Джерарда расширились.       — Прости меня, — сказал Фрэнк грустно, глядя на пол.       Джерард смотрел на него, а потом тоже взглянул на пол.       Фрэнк знал, что смотреть на свое собственное тело было непросто. Он чувствовал, как Джерард вздрогнул.       — Я умираю, — прошептал Джерард, смотря на свою мать, обнимающую трясущееся тело.       — Ты уже мертв, — пробормотал Фрэнк. — Остатки жизни покидают твое тело.       Джерард повернулся и посмотрел на Фрэнка, а потом на свое запястье.       — Ты… Ты прикасаешься ко мне.       Фрэнк опустил взгляд вниз.       — А. Ну да.       Они смотрели друг на друга в течение нескольких секунд, а затем Джерард услышал крик своей матери.       — Я не могу… Я не… — он не закончил фразу, смотря на мать, раскачивающуюся туда-сюда и держащую его голову на своих коленях.       — Пойдем, — сказал Фрэнк, толкая его к стене. — Тебе не стоит это видеть, — память о его собственной матери, кричащей, падающей на колени, крутилась у него в голове. Нет. Джерарду не нужно видеть такое.

*

      — Я мертв, — заключил Джерард, сидя на краю кровати.       Фрэнк кивнул, опускаясь рядом с ним на колени. — Прости меня… Я пытался… Они пришли слишком поздно… Ты начал задыхаться…       Джерард покачал головой, вытягивая вперед руку и прикасаясь к щеке Фрэнка. Он издал судорожный смешок.       — Я могу дотронуться до тебя.       — Прости меня. — Фрэнк грустно улыбнулся.       Джерард тряхнул головой и наклонился вперед, проводя рукой по волосам Фрэнка и прислоняясь к его лбу своим.       — Прости меня, Джи, — прошептал Фрэнк, закрыв глаза. — Я никогда не хотел этого… Я никогда…       — Все в порядке… — пробормотал Джерард, целуя его.       Через несколько секунд он оторвался от губ Фрэнка, глядя на него. — Мы здесь навсегда, не так ли?       Фрэнк кивнул, прикасаясь рукой к своим губам. Он целовался. Он почти не мог в это поверить.       Джерард вздохнул и улыбнулся. — Я могу прикасаться к тебе, — он взял Фрэнка за плечи и потянул его к кровати, затягивая в объятья.       — Джерард, я…       — Можем ли мы не говорить? — спросил Джерард, прикрыв глаза, слыша голоса своей семьи, доносящиеся снизу. — Просто… Можно я просто побуду с тобой, ладно?       Фрэнк кивнул, кладя голову на грудь Джерарда.       Они лежали молча, пока семья Джерарда приходила в комнату, все бормотали слова прощания со слезами на лицах. Когда в комнату зашел Майки, Фрэнк обнял Джерарда крепче, чувствуя, как он прижимается к нему.       — Никогда не отпускай меня, Фрэнки, — прошептал Джерард, уткнувшись губами в шею Фрэнка.       — Я не отпущу, — тихо произнес Фрэнк. — Никогда.       Джерард коротко и грустно рассмеялся.       — Мы оба будем мальчиками на чердаке?       Фрэнк кивнул, улыбаясь в волосы Джерарда.       — Навсегда.