iWriter

Что есть любовь? Непоколебимость клятв? Пылающие страстью глаза? Огонь в сердце? И ребра, что сжимаются под ним? Если это любовь, то что есть связь их сердец? Та самая, когда клятвы данные - хлипкие слова; когда глаза покрыты коркой льда; когда огонь сердечный горит не внутрь, а наружу, и ребра страдают не хозяйские. Он таков. Боль не себе, боль - любимым. Самым любимым, самым чистым, самым дорогим. Это не со зла. Само как-то выходит. Есть интересное слово - "натура". Так вот у него она такая, появившаяся на свет вместе с ним, в нем, жестокая, деспотичная, закрытая. Она - это он. А еще есть Его. Его - это тоже Она. Но тут по-особенному. Она красивая, Она открытая, Она легкая. Она с ним и для него, несмотря на ту хлипкость клятв, на те ледяные глаза и на тот сердца огонь, жертва которого - Она. Любит, мучается, рыдает, уходит. Страдает, плачет, возвращается, любит. Любит, любит, любит, любит. И сейчас, когда он вновь за толстой дубовой дверью, за вуалью своей отреченности от мира, за маской своей нелюбви к ней, свою подмерзшую от усталости душу она греет у камина. И сейчас, когда у камина согревается не только ее душа, но и озябшие, бледные ноги, за дубовой дверью белый холст наполняется красками тепла, красками красоты. Рождается очередной портрет Его любви. Она - Его. А ночью, следом за тихим скрипом половиц, за негромкими и аккуратными шагами, за незаметными всхлипами, за неожиданно ласковым голосом и за удивительно громким молчанием прозвучат неприлично искренние слова. - Я тебя люблю.