Сказки Древних

Легче пёрышка, кажется, облака. Проплывают над головами. Вечером, окрашенные в розовые и сиреневые тона, тонкими слоями парят на небосводе. Мелкая рябь на море, штиль практически. Запах соли и немного - водорослей. Путешествие никогда не заканчивается у тех, кто идёт по дорогам жизни легко и без сандалий. - Слышишь шёпот прибоя? - Он похож на пение сирен. - Они расскажут нам историю, а мы будем сидеть и смотреть, как волны ласкают белый песок у наших ног. Каждый вечер качает морской бог в ладонях из пены маленьких рыбок. Он любуется на них, чуть поблёскивающих в лучах заходящего солнца. Он смотрит на них и радуется, зная, что это - создания его, дети его, любовь его и его сокровище. Он поёт им песни тихим гулом подводных течений, рассказывает о том, что происходит над водой и в глубине его владений. Там, где начинается большая вода, часто происходят чудеса. Жил на берегу когда-то рыбак. В покосившейся хижине, из добра - только лодка да невод. Каждый вечер выходил он в море, стоило только солнцу склониться ко сну. Запускал он сети в солёную воду и ждал. Был богатый улов у него всегда. Но не брал лишнего старик - отпускал он почти всю рыбу, оставляя себе несколько штук - чтоб до следующего вечера хватило. Он часто беседовал с морем, рассказывал ему свои истории, делился радостями и горестями, а оно молча внимало ему. Но рыбак был уверен: стоит лишь прислушаться к шуму прибоя чуть лучше - и можно услышать ответ. Сколько лет он так жил, не считал никто - некому, а старик уже давно потерял счёт времени. Он чинил невод, напевая песни тихонько под нос, он забрасывал сети с благодарностью к морю за то, что оно кормит его. Порой он задумывался: «Наверное, сложно морю день ото дня гнать течения, поднимать волны». А морской бог, наблюдая за ним, удивлялся, откуда у человека такое уважение и любовь к стихии, которая бывала порой беспощадна. Иногда случалось, что ночные шторма сносили хлипкий плетень около хижины. Но и тогда не сердился на море старик - он лишь усмехался да шутливо грозил пальцем успокоившемуся к утру морю: «Эх, шутник!». Года летели, горбилась всё сильнее спина рыбака, руки не слушались, а ноги его ходить не хотели. Уже с трудом забирался в лодку старик, тяжело ему было тащить сети. Но каждый день, как на службу, он преодолевал себя. И каждый день он продолжал рассказывать морю о том, как прошёл его день. Вечером однажды поднялась сильная буря, волны бились о берег, сносили всё на своём пути. Смыло потоком и плетень, и хижину. Старик же был в открытом море. Больше его не видели. Но не стоит горевать о нём. Морской бог добр к тем, кто относится к нему с почётом и уважением. Он превратил рыбака в маленькую рыбку и подарил ей бессмертие - так, как и просил когда-то старик, сам не зная, что его слышат. Качает в ладонях из пены морской бог маленьких рыбок. А одна из них - тот самый рыбак. День заканчивается, солнце стремится за горизонт. - Вот и всё, малые. Спать пора.