Пицца

Наверное, я неправильно поступил. Просто мне вдруг захотелось пиццы. Я потратил целых двадцать минут, чтобы найти в интернет номер ближайшей ко мне пиццерии, негнущимися пальцами набрал номер и заказал первую пиццу, что мне услужливо подсказал молодой, но очень усталый женский голос. Интересно, почему же я не заказал пиццу через интернет? А может, пора хоть как-то начинать общение с людьми, Бел? Как же я жалок…разговариваю сам с собой, сидя в четырех стенах, и тупо жду, пока мне принесут пиццу. Причем не потому, что я ее хочу. Я хочу увидеть живого человека. Да, я вижу их через окно. Но я боюсь улиц. Я боюсь людей. Эта болезнь началась не так давно, лет с двадцати, наверное. И вот уже четвертый год я сижу здесь. И боюсь. Раздается звонок в дверь через…сколько? Я не знаю, давно потерял счет времени. Судя по часам на компьютере – около пяти вечера. А когда я делал заказ? Я ничего не помню, я ничего не знаю. Неспешно подхожу к двери, припадаю к глазку. По ту сторону от меня стоит существо… Слишком странное, чтобы открывать ему дверь. Зеленые волосы, наверное, такие же и глаза – плоховато видно. Зеленый…мальчик? Девочка? Хрен знает. Лягушка какая-то. А тонкий палец этого существа продолжает непрерывно жать на звонок. А меня даже не раздражает этот звук. Наконец, ему явно надоедает жать, может, и работа ждет, он разворачивается и пропадает из поля моего зрения. Тогда руки совершают странность – открывают дверь, отталкивают ее с силой, отчего, открывшись, она ударяется о стену. Создание вздрагивает и разворачивается ко мне, поднимаясь на ту пару ступенек, которую уже успело преодолеть. - Это вы заказывали пиццу. Его голос слишком флегматичен и спокоен, почему-то именно это и вызывает у меня дрожь. И он даже не спросил – он сказал утвердительно. На меня спокойно смотрят глаза…изумрудные. Почти зеленые, как мне казалось. И я не могу ничего сказать. - Вот ваша пицца, где мои деньги. – впихивает мне в руки коробку и продолжает пристально смотреть. Через некоторое время до меня доходит смысл, я разворачиваюсь и прохожу в квартиру, коробку ставлю на тумбочку и рассчитываюсь. - Приятного аппетита. – существо забирает деньги, аккуратно сворачивая их тонкими пальцами и заталкивая в нагрудный кармашек сине-черной рубашки в клеточку, и уходит, оставляя меня в растерянности. Неужели и правда так трудно общаться с людьми, я даже ничего не смог сказать. *** Звонок в дверь. На этот раз я распахиваю ее сразу, и запоздалая мысль проносится в моей голове: «Такое чувство, что я этого ждал». Ох, Бел, конечно ты ждал. Не нужно себя обманывать. - Это вы заказывали пиццу. – вновь слышу я. Сколько раз я это уже слышал… *** - Бел-семпай, зачем вы заказываете пиццу каждый раз и не едите ее? – существо торжественно проносит коробку на кухню, на ходу скидывая кеды, а я отпинываю их в угол подальше. Пусть потом поищет. Подольше не уйдет. - Потому что мне не хочется. – опираюсь на тумбу и смотрю, как он открывает коробку и проверяет, все ли куски разрезаны. Да, это все же парень. Его имя Фран. - Может тогда стоит заказать то, что хочется? – интересуется он. А мне неважно, что Фран будет говорить. Мне просто важно его присутствие и голос. Живой. - Да ты гениален. – усмехаюсь, а следующие слова вырываются сами собой. – Когда ты придешь в следующий раз? - Когда вы закажете пиццу. – Фран разворачивает и слегка недоуменно смотрит на меня. Его тонкие брови чуть приподнимаются. Неужели я смог удивить его. Неужели я нарушил то спокойствие. - Приходи, когда захочешь. – немигающее смотрю ему прямо в глаза. Изумруд… камень стойких и благородных. *** С тех пор Фран частенько ко мне приходит. Постепенно мы начали общаться, постепенно он рассказал мне, почему работает разносчиком пиццы, он рассказал мне о своем детстве…обо всем. - Бел-семпай, а почему вы ничего не рассказываете о себе? – поинтересовался как-то Фран, проходясь расческой по моим волосам. Почему-то ему это нравилось. Нравилось ко мне прикасаться. - Потому что я не хочу. - Расскажите. - Я не хочу. - Почему бы вам не захотеть? - Почему бы тебе не помолчать? – неожиданно резко огрызаюсь я. Фран открывает рот, чтобы ответить, но затем внимает моей просьбе. И замолкает. И каждый раз, когда приходил ко мне, он не произносил ни слова. Он просто приходил и сидел. Или что-то готовил. Или садился рядом со мной и клал мне голову на плечо. Я мог спать и твердо знать, что он придет сам, я проснусь и увижу его. И я тоже ничего не говорил. Я просто молча подходил и обнимал его. Сначала мои руки скидывались с презрительным фырком, пару раз я даже получил… а потом… Стерпится-слюбится. Но каждый раз хотелось сказать. Но гордость… Я все же не выдержал. Нервы сдали. Помню, Фран стоял и что-то готовил, что-то резал, кажется. Я сидел рядом, просто наблюдал за его действиями. А затем черт дернул меня выдернуть нож у него из рук. Тогда в изумрудных глазах мелькнул страх. Наверное, Фран подумал, что я хочу его убить. Эдакий маньяк-потрошитель. А я просто провел лезвием ножа по своей руке, отстраненно наблюдая первые капли крови, как они сбегаются, как они стекают… В изумрудных глазах все тот же страх. Фран вылетает в другую комнату, и мое сердце сжимается. Неужели он уйдет… и я опять останусь один… Но нет, он вылетает из комнаты с бинтами, хватает меня за здоровую руку и рывком дергает вниз, призывая сесть. И я наконец начинаю чувствовать боль, отчего мои пальцы разжимаются и выпускают нож. Отчужденно я слышу, как тот падает. Фран это не заботит, он переступает через нож и ватой утирает кровь. Однако это не помогает, кровь продолжает идти, и я чувствую, как его холодные пальцы дрожат. Ему приходится раз за разом отрывать вату, стирая бордовые капли, когда кровотечение более-менее прекратилось, Фран наскоро перевязал бинтом руку. А затем я слышу тихий шепот на ухо: - Дебил. - Я тебя тоже. – усмехаюсь и вплетаю пальцы в зеленые волосы.