Партия

Пешки - слова, в грудь кинжал - ход железной ладьёй, и костяные фигуры блестят тёмно-алым. Мысли стремительны - ход или ваш, или мой, боли от каждого как от такого кинжала. Правила партии - ярость чеканного льда, вкрадчивый шёпот, что горло терзает клыками, образов мук перед взором моим череда, запах запалов, на коже жесткое пламя - вы создавали, а мне остаётся гадать, следовать слепо, живой попадаться в капканы. Ферзь проклинает ту боль, что приносит вражда, старый король не умеет залечивать раны. Правила ваши, гроссмейстер - по шее клинком режут осколки иллюзий, разрушенных вами. Здесь, между ними, вы суд, и палач, и закон - я же пытаюсь понять, кто вы здесь, между нами, цели, стремленья и суть я пытаюсь понять, и каждый раз мне реальность вонзает под рёбра истины меч - прямо в раны и по рукоять. Может быть, только теперь я и правда свободна, пусть каждый ход отрывает куски от души, пусть не стихают во взглядах презрение и ярость? Дух мой сверкающей тонкою нитью прошит - силой, хранящей всё то, что ещё не касалось мира, который так сильно всех вас исказил. Холод речей, по рукам кровь ручьями стекает... Взять эту партию мне не хватило бы сил - и потому я, гроссмейстер, учусь и внимаю.