Желаю Вам, Автор

      Автор нервничал. Автор расхаживал по комнате. Автор грыз ногти. Автор пил газировку. Опять грыз. Опять пил. Снова грыз... может, просто закусывал? Кто знает. А ещё Автор обновлял: каждые десять секунд, с маниакальным оскалом и взглядом, полным надежды и страха...              Да, он просто выложил очередной фанфик, но только коллега-Автор может понять, какой это стресс. А вдруг описание дурацкое и никого не соблазнит? А вдруг предупреждения отпугнут всех читателей? А если там куча ошибок, которые Автор благополучно проморгал? А может, текст получился ЙА-шным? Или сюжет — штампованным? Или — о Боже, нет! — герой вышел сьюшным? Тысяча мыслей роилась в голове несчастного Автора, грозя окончательно добить и без того хромую самооценку — вместе с надеждами. Ведь это так больно, когда твои хрустальные мечты разбиваются о чугунный бампер реальности...              Но вот, метания прекратились молниеносно: после очередного обновления страницы Автор заметил рядом со своим никнеймом долгожданный значок нового отзыва. Первого отзыва. Решающего.              Издав не то ликующий возглас, не то жалобный вой, Автор кинулся к компьютеру и дрожащей рукой взялся за мышку. В гробовой тишине фикрайтерской комнаты раздался невыносимо громкий клик... Положительный. Положительный!              — Вика, что «положительный»?! — дверь с грохотом открылась, впуская в обитель слов перепуганную мать. В руках женщины тряслась скалка, на пол с неё сыпались кусочки теста и мука. — Ты же говорила, у вас с Толиком ничего не было! — губы матери дрожали, а глаза были расширены. Левый дёргался.              Автор, перепугавшись не меньше, вскочил со стула и, запинаясь, голосом человека, успевшего в туалет в последнюю секунду, выдохнул: «Отзыв... положительный...»              Мать устало прислонилась к дверному косяку:              — Ты меня в могилу вгонишь со своими этими... ф-фин-фиками... Тьфу! — и ушла, захлопнув дверь.              Но Автор не огорчился, нет. Его настроение уже ничто не могло испортить, ведь первый отзыв к его работе так вдохновляет и радует! «Это бомба, автор...», «...спасибки большое...», «...музы вам!»...              Вдруг монитор странно мигнул, вызвав у Автора новый приступ паники. Фикрайтер замер, не моргая и даже не дыша, в ожидании чуда. И чудо случилось: компьютер продолжил работать как ни в чём не бывало. Какое счастье... Ведь что такое Автор без компьютера? Это птица без крыльев, трактор без мотора, амёба без псевдоподий, гравитация без массы тела...              Позади Автора раздалось тихое вежливое покашливание. Обернувшись, он увидел дивной красоты девушку: высокую, стройную, голубоглазую, с ангельским личиком в обрамлении пшеничного цвета локонов. Чудное видение переминалось с ноги на ногу, смущённо поправляя белоснежную тунику, теребя золотую арфу, и то с любопытством осматривалось вокруг, то снова переводило взгляд на Автора. Вика, в свою очередь, закосплеила карбонат кальция в воде — то есть выпала в осадок, категорически отказавшись взаимодействовать с окружающим миром. Немая сцена продолжалась несколько минут, а затем Автор всё же пришёл в себя.              — Вы... Вы кто такая? — задал он первый пришедший в голову вопрос, осматривая странную гостью с подозрением и восхищением одновременно.              — Как же? — удивилась та, быстро взмахнув пару раз длинными пушистыми ресницами. — Я ваша Муза! Ведь меня вам пожелал благодарный читатель, и вот я пришла.              Автор хлебнул ещё газировки. «Какая, на фиг, муза? Нет, надо завязывать с безалкогольным пивом на ночь, а то ещё Джигурда в гости придёт...» — содрогнувшись от подобной перспективы, Автор поставил пустую пластиковую бутылку на пол, ущипнул себя за ногу и снова уставился на девушку.              — Не пропала... — констатировал он с досадой в голосе.              Галлюцинация одарила его сочувственной улыбкой и указала тонким пальчиком на монитор. Как выяснилось, пришёл ещё один отзыв. Каково же было удивление Автора, когда рядом с клавиатурой ниоткуда возникла большая пиала с... сахарным печеньем? Фикрайтер, опасливо косясь на угощение, открыл отзыв и принялся читать. Ещё один волшебный пинок для вдохновения: опять хвалят, ещё и печенек желают в конце...              — Чего?!              Автор открыл первый отзыв. Удивился. Перечитал второй. Удивился ещё больше и молящим взглядом посмотрел на по-прежнему стоящую за его спиной Музу, но та, вопреки всем надеждам, лишь поджала губы.              Следующие десять минут Автор за себя не отвечал. На вопросы Музы вроде: «Может, водички?» — тоже. У бедного Автора никак не укладывалось в голове, что — подумать только! — пожелания читателей вдруг начали сбываться. Это же бред! Но вскоре Вике надоело истерить, и она просто молча села на кровати, обняв колени руками. «Мамзель арфистка» уселась на освободившееся место у компьютера и без зазрений совести стала шарить по профилю фикрайтера, читая фанфики из «Избранного» и периодически хихикая.              — О! Вам ещё один отзыв пришёл, — бодрым голосом сообщила она, лихо щёлкая мышкой. Автор напрягся, но промолчал, втайне надеясь, что в этот раз ему ничего «интересного» не пожелали. — Опять «музы и тонну вдохновения»... Интересно, почему все желают НАС?              Под философские рассуждения блондинистой галлюцинации посреди комнаты возник чёрный ящик размером со стиральную машину; на крышке сверкающими золотыми чернилами была выведена надпись: «Вдохновение литературное, обыкновенное, 1т». Ещё через секунду на голову Автора свалился и второй «презент», причём буквально: новоявленная муза материализовалась в метре над постелью и решила не пренебрегать силой тяжести, чуть не придавив фикрайтера, который едва успел сползти с кровати.              — Здравствуйте, Автор, коллега, — она поочерёдно кивнула всем присутствующим, почему-то, включая ящик, — позвольте представиться: меня зовут Муза, и меня вам пожелал благодарный читатель.              Эта девушка была немного ниже первой, полновата, с румяными щёчками и русой косой до пояса; желал её любитель сдобы, не иначе.              — Муза и Муза? А различать я вас как должна? Значит, будете под номерами: «один» и «два» соответственно, — Автор поднялся на ноги и решил было заглянуть в ящик, но в последний момент передумал — уж не поедет ли крыша от целой тонны вдохновения?              Номер «два», тем временем, села на жалобно скрипящей кровати свесив ноги и начала медленно перебирать струны своего рабочего инструмента. Увидев терзания Автора, она только хмыкнула, но потом подскочила, будто вспомнив нечто очень важное, и спросила:              — А есть у вас, Автор, чего-нибудь пожевать? — она мило заулыбалась, красуясь ямочками на круглых щёчках, но Вику уже было не подкупить этим прелестным зрелищем. За неё ответила номер «один»:              — Вот, возьмите печенье, коллега — это с прошлого отзыва, свежее, — дамы обменялись дружелюбными улыбками и занялись каждая своим делом: первая продолжила читать фанфики, а вторая принялась хрустеть лакомством, забросив арфу. Никому из незваных гостей не было дела до хозяйки комнаты, хотя та была готова взвыть от безысходности. «Психолог, мне срочно нужен психолог! А ещё лучше — психиатр! А ещё лучше — морфий!..» — думала та в поисках угла, в который могла бы забиться.              Следующий час прошёл довольно спокойно... Уж, во всяком случае, спокойнее, чем мог бы. Автор уже никому и ничему не удивлялся, и даже почти не обращал внимания на периодически появляющиеся презенты. К тому времени посреди комнаты собралась целая куча разномастных ящиков и коробок: ярких и блёклых, больших и маленьких, тяжёлых и не очень, с вдохновением, удачей, свободным временем, и одна упаковка «Алкодеза» — от автора единственного негативного отзыва. Печенье из пиалы давно исчезло, и заботливый Муз водрузил керамику на верхний ящик. Да, именно Муз.              За упомянутый час полку гостей заметно прибыло. Сначала в открытое окно, сорвав занавеску, влетела растрепанная черноволосая дамочка и покатилась по полу, остановившись только при встрече с одной из подарочных коробок. Девушка поздоровалась с ней головой и первые минут пятнадцать вообще не возникала в эфире, но потом, когда пришла в себя, закатила истерику из-за того, что ей, видите ли, не дали инструмент, и вообще, она чуть не осталась даже без туники, пока её «желали». Позже, немного успокоившись, номер «три» попросила расчёску и лифчик пятого размера — из всего стало ясно, что пожелавший её читатель явно не женского полу.              Следом появилась ещё одна: рыжая, тощая, плоскогрудая, зато весёлая и неусидчивая. По неизвестным Вселенной причинам, вместо туники на ней была несвежая мужская рубашка в клетку, а арфу заменила позолоченная гитара. Автору стало страшно думать, какие извращенцы читают и комментируют её фанфики, поэтому он закрылся от творившегося вокруг безобразия женским журналом. Номер «один» и номер «два» не одобрили.              В конце концов, эту чисто женскую компанию разбавил один самец. Приземлился он прямо на верхний ящик и прямо копчиком. Вероятно, пиала была установлена им на памятном месте для того, чтобы следующему «халявному вдохновителю» совершать посадку было ещё веселее. Гость оказался высоким кудрявым шатеном с рельефным прессом и сильными руками, в которых арфа смотрелась весьма нелепо. Молодой человек моментально привлёк внимание коллег, поскольку из одежды на нём была только короткая набедренная повязка, но... Но даже ему не удалось расшевелись Автора. Вика заявила, что «не позволит соблазнить себя какому-то глюку, и болтать она с ним не будет даже по-приколу», чем невероятно обидела юношу. У него был настолько несчастный вид, что номер «два», прозванная «тушканчиком» с подачи номера «третьего», поделилась с ним шоколадкой. Автор даже не поинтересовался, был этот шоколад очередным подарком, или вечно голодная Муза банально стырила его из холодильника.              В определённый момент Автору стало ясно, что раньше он безбожно ошибался, считая свою комнату большой. Эх, наивный. Теперь там хватило бы места разве что для набора иголок, и то, если рассредоточить оные по всей площади. Номер «один» убедилась, что у Автора отвратительный вкус к чтиву, удалила его сборник «Избранное» и заняла себя поиском «достойных» литературных трудов для его наполнения. Номер «четыре» с тушканчиком обсуждали арфы: из чьих жил лучше делать струны, какой пробы брать золото на основу... В общем, матчасть. Номер «третий», так и не обнаружив бюстгалтера подходящего размера в пределах досягаемости, одолжила хозяйскую футболку с целью надеть и завязать под грудью, поэтому искала место, где сможет спокойно оголить свои масла. Разумеется, безуспешно. Даже Муз, не пронумерованный, не удостоившийся прозвища, всеми отвергнутый и забытый в этом бабьем царстве, нашёл себе занятие: он с задумчиво-печальным видом сидел на подоконнике и смотрел вдаль — предположительно, в светлое будущее, — и горестно вздыхал. Автор же взялся за третий по счёту журнал и старался не думать о том, что через два ему придётся начинать читать их по второму кругу: больше отвлекаться от этого бедлама было не на что, а совсем уйти фикрайтер не решался — мало ли, что этим чокнутым глюкам в голову взбредёт.              Но эта идиллия не могла продолжаться вечно. Диссонанс, как ни странно, внёс Муз, неожиданно громко спросив:              — И за что меня ей такой пожелали? — в голосе юноши было столько тоски, что даже законченный эмо счёл бы себя оптимистом.              Все вдруг замолчали и повернулись к нему. Даже Автор оторвался от журнала, с удивлением подняв брови и глядя на обладателя соблазнительных «кубиков» поверх глянца. Но Автор-то знал, за что, и почему-то был уверен, что и гости знают, по что презентованы, — а оно вона как.              — Как я сама не догадалась почитать этот фанф?! — номер «первый» стукнула по столешнице маленьким кулачком и засопела. — Столько раз эту страницу открывала...              И началась великая передислокация муз — с насиженных мест да поближе к монитору. Единственная особь мужеского пола подпёрла собой стену справа от компьютера, номера «два» и «три» подтянули более лёгкие ящики и уселись на них, «четвёртый» номер, как самая лёгкая из всех, примостилась на краю стола, а «первая», так и не сдвинувшаяся с места, была выбрана чтецом по молчаливому согласию коллег.              Автор не видела их лиц — четверо гостей оказались повёрнуты к ней спиной, а рыжие кудри четвёртой заслоняли весь обзор, — но даже так эта компания смотрелась устрашающе. Первые несколько абзацев Вика просто переводила настороженный взгляд с одной пары лопаток на другую, затем резко побледнела, позеленела, приобрела цвет несвежего утопленника, пошла пятнами, а под конец и вовсе решила слинять, пока все заняты. Но натовским планам не суждено было свершиться. Дверь предательски скрипнула, и на почти удравшего Автора в одно мгновение устремилась пятёрка взглядов.              — И это — фанфик? — выразила общую мысль номер «три», уперев руки в бока и сдув с лица прядь волос.              — То есть, — продолжила стремительно багровеющая «вторая», — за это вот безобразие тебе подогнали пять высококлассных вдохновителей?              Автору нечего было сказать. В конце концов, она же не просила читателей что-то желать — это их инициатива. Вот только обозлённые подарки это не интересовало. Да и зачем искать каких-то там читателей, если глобальный виновник торжества стоит прямо перед ними?              — Э-эй, н-не вин-новатая я! Они сам-ми комменты прид-думали... — выдохнула, запинаясь, Вика, и вылетела за дверь.              Когда мать увидела своё чадушко, несущееся на первой космической скорости к прихожей, она, конечно, удивилась. Но когда следом пробежали пятеро человек в странной одежде, размахивающие арфами, гитарой и футболкой, в мозгу женщины произошло короткое замыкание, в результате которого вода из мерного стакана попала в работающий тостер.              Перед тем как нырнуть за входную дверь, Автор оглянулся: музы, потрясая кто чем и выкрикивая немыслимо правильные, цензурные фразы, мчались на всех парах и вот-вот настигли бы его. Фикрайтер потянул за ручку, но не ступил и шагу — в глаза ударил яркий свет...              Вика подскочила на стуле и завертела головой: опять писала до глубокой ночи и уснула за компьютером. Перед глазами по-прежнему маячили злые физиономии.              — Блин, приснится тоже... Надо уменьшить яркость экрана... — пробормотала она, щёлкая кнопками на мониторе. — Капец.              Вика зевнула, тряхнула чёлкой и с чувством дикого облегчения вчиталась в текст развёрнутого документа, но через пару минут поняла, что это... Это тот самый фанфик из сна. Напрягла извилины, вспоминая, чем она закончила его там. Вспомнила. Дописала. Перекрестившись, выложила.              Но теперь она не будет нервничать, ходить по комнате и грызть ногти. Теперь она спокойна. Ведь она уверена, что никто не пришлёт ей плохой комментарий, или чьё-то пожелание вдруг воплотится...              — Спасибо вам, ребята, — прошептала Вика, засыпая, — за функцию "Отключить отзывы"...