Во всем виновата весна

Уткнувшись носом в монитор или бумагу, Поэт не видел и не думал ни о чём, Не опускал писательского флага. В его стихах застыли боль и кровь ручьём. Поэт был пессимист с огромным стажем, Флегматик, меланхолик - три в одном, На триллеры и ужасы подсажен. Желанье спать во взгляде ледяном, Готические вещи, неопрятность, Вокруг всегда бедлам и темнота, Большая-пребольшая вероятность, Что дверь входная вечно заперта. От пыли задохнуться уже можно, И свежий воздух был тут год назад... Писателю типичному не сложно Так жить и впитывать как губка чёрный смрад. Как мертвый гений, он в углу зажался, Забыв о том, что в доме есть диван. Обычно он карандашом вооружался... И мыслей на бумаге океан. И как-то раз поэт поднялся резко, Помчался мимо окон он к столу, Задел плечом случайно занавеску И в комнату позволил взлезть лучу. Остановившись так же резко, как поднявшись, Творец на светлое уставился пятно. На несколько секунд поколебавшись, От штор освободил своё окно. Почти ослеп от солнечного света Многострадальный полуночный мотылёк. А за окном как будто уже лето: Деревья зеленеют, снег утёк, И ветер так игриво ветви треплет, Прохожим волосы без шапок шевеля. Звучит счастливой трелью птичий лепет, Как будто заново рождается земля. И распахнул поэт окно, чуть вниз не грянул, Глаза, привыкшие ко тьме, рукой потёр... Так вот, что прятал от него квадрат стеклянный - Прохладный ветер, свежей зелени узор. Писатель замер в комнате тоскливой, Вдыхая свежий новый воздух из окна - Единственной детали не фальшивой, Не серой, не холодной, что светла. На задний план ушли так торопливо, Забылись, потерялись, заблудились Все депрессивные и мертвые мотивы, И буквы на бумаге заклубились. Поэт на подоконник узкий вспрыгнул. Как будто забрала зима грехи, Он солнцу спину сгорбленную выгнул, И полились беспечные стихи. Стихи, где не случаются несчастья, Где нет страданий, слёз, где нет разлук, Где не порежет человек себе запястья, Где не загнать героя в смерти чёрный круг. Стихи о том, что друг в беде тебе поможет, О том, что не всегда непрочен лёд, О том, что вместе всё осилим и всё сможем, Что вера путь к спасению найдёт. Спросили люди вдохновленного поэта, Чей дом теперь светился добротой, Когда и как успел он написать про это? И он ответил: "Болен я весной".