Десять тысяч утра

несусь, как дура, с крутого спуска бегу домой, где бокал – на треть и снова осень, и снова пусто и снова можно тебя хотеть забиты улицы листопадом и падать с листьями так смешно как будто жизни уже не надо как будто сдохли мы все давно в ушах не ветер свистит, а воет голодным волком желанье быть любить и сдаться тебе без боя а остальное, стальное – крыть чтоб карта – бита, а можно – матом а можно просто плевать на всё к чему пустые души растраты здесь каждый пятый – слепой осёл здесь каждый третий… а, впрочем, ладно я тоже, знаешь, не идеал бегу по встречной, танцую жадно и словом жалю, и бью бокал в котором осень, коньяк и сказка такая страшная – хоть кричи и я кричу – под безмолвной маской и жду когда прилетят грачи…