Десять тысяч утра

Рифмую тебя и дождь, (Это осень вернулась, слышишь?) надеясь, что ты пройдешь, и станешь забытым, как идиш: не совсем, и не всеми, но все же… (Это осень вернулась в детство, поддразнивая прохожих листопадом и стуком сердца - учащенным и аритмичным, застревающим в горле вздохом). Ты становишься слишком личным. Я молчу о тебе. И по крохам собираю твои несчастья, чтобы их растворить в улыбке, убивающей боль. На части не делю тебя. (Осень-скрипка всё печальней звучит. По нервам – оголенным, доступным ветру – смычком. В сотый раз, не в первый). Несосчитанные километры не важны, иллюзорны. Просто… это странная сказка…. Верю - у мечты не бывает погоста, а в мечтах не бывает потери…. Я рифмую тебя и дождь так упорно, что даже слышу, как сквозь сны ты ко мне идешь…. Это ты. А не дождь по крышам.