В погоне за судьбой

В захламлённой квартире с обшарпанными обоями и старой побитой мебелью всё пропахло дешевым виски и сигаретами. Повсюду валялись пустые бутылки и коробки из-под пиццы. Маленькая квартира-студия стала похожа на свалку, что жутко не устраивало владельца дома. Каждый день он стучал в эту квартиру с угрозами и обвинениями в сторону непутевых родителей прозябающих свою жизнь и убивающих ребенка. Не скажешь, что он был старым ворчуном и скрягой – ему было жаль малыша, но он тщетно пытался наставить его родителей на праведный путь. – Джош, скотина, открой дверь! Вы мне должны эти чертовы бабки за два месяца! Соседи жалуются, что ребёнок постоянно воет! Если вы что-то не сделаете с этим и не заплатите мне, я все-таки позвоню копам! Слышишь? Джо, Дейра, мать твою, открывайте! – изо дня в день убивался старик у двери Харрисов. Как вы уже догадались – ему никто не открывал. Как и всегда, Джош сидел у мольберта и, потягивая виски, жирными чёрными мазками сначала изуродовал большие голубые глаза, а затем и алые губы – портрет был окончательно испорчен. Неопрятный мужчина закурил сигарету и сквозь зубы выдавил небрежное «не-на-ви-жу», глядя на рисунок. В его взгляде было всё – от искренней любви до гнетущей ненависти. Он выплеснул остатки виски на испорченный портрет женщины, широко распахнул створки окна и, даже не бросив взгляд на ребенка, зажавшегося в угол и захлебывающегося слезами, облегченно выдохнул, будто бы нашел выход из своей никчемной жизни. Художник глянул в последний раз на город, светящийся ночными огнями, и, закрыв глаза, шагнул в бездну ночи.