Между былью и сказкой

Что снится тем, кто на самом деле не спит? Или, лежа в больнице, не может проснуться? Мир до небес. Обесцененный. Каменный. В острых когтях позолоты. Каждая клетка оконного знамени светится точкой отсчета. Утро впивается стрелкой будильника, солнцем, по-лисьему рыжим. Нужно проснуться, да сердце упрямится – хочется жить, а не выжить. Кто-то сказал мне, нелепый, надломленный, будто под миром – дорога Вьется, звенит, точно дождь непоседливый, в горло попав водостоку, Надвое режет поля изумрудные, мелко расшитые маком, Стебли тугие, свистяще певучие, с тонким хмельным ароматом. Небо над ней с шоколадными нотками, в дымчатых пятнах созвездий, Носит луну на цепочке подвешенной, точно серебряный крестик. Ветер тревожит деревья играючи, с трепетом юной особы - легкий, проворный, как пальцы карманника рядом с зевающим снобом... Кто-то прочел мне меж строчек диагноза, будто под миром – дорога. Мне бы проснуться, добраться до матери или хотя бы до Бога. (с) Deacon