Возможное

Он замер на мгновение в объятиях Бальтазара, окаменел. Вздохнул, осторожно обнимая в ответ. «Ему просто не хватает тактильного контакта, он вовсе не имеет в виду то, что… Что я из-за этого контакта чувствую». — Эй, док… — Да? — Тебе помочь? Краска мгновенно заливает щеки. Болт прямолинеен как… Как Болт. — Нет. Прости, я не хотел, чтобы… — Почему? Серые глаза кажутся детскими. Не взрослый мужчина задает вопрос — удивленный белобрысый карапуз. В детстве еще и палец в рот засунул бы, наверное. И что после этого отвечать? — Мне кажется, что… Его перебивают, неожиданно целуя в губы. Джим замирает, тая в ощущении, почти не отвечая. Болт отстраняется, хмурясь. — Тебе не нравится? Джим вздыхает. — Нравится. Только это не важно. Тебе нравится? Болт пожимает плечами. — Ну да. Ты классный. И вообще… Док трет лоб, в тихом отчаянии понимая, что объяснить, что не так, не сможет. Для Болта хоть мальчик ему нравится, хоть девочка, — никакой разницы. Для Джима… Да не нравился ему никто раньше. А что влечение к этому двухметровому мужчине отдает педофилией — не объяснишь же это самому Бальтазару? — Ты не хочешь? Джим сжимает губы, лоб перечеркивает складка. Коротко встряхивает головой, подается вперед, обнимает. Целует. Осторожно касается кожи под майкой уже почти партнера. Он хочет. Еще как. И понимает, что оттолкнуть этого большого ребенка будет куда хуже, чем оттолкнуть собственные представления о возможном. Если Бальтазару это нужно — он сможет себе разрешить.