Часть 1
23 марта 2015 г. в 13:50
Она пьет чай. Как всегда, как когда-то.
Она пила его дома, сидя на коленях деда. Пила в дорогих ресторанах и чайных, на перерывах в здании суда. На пыльном чердаке, едва удерживая чашку израненными ладонями. В почти пустом доме на полу с пятнами крови. На верхнем этаже детской кровати.
Она вновь дома. Заваривает чайные листья до терпкости, делает глоток. Закрывает глаза.
Когда-то ее учили пить вино. Пить — и забывать. Пить — и быть сильной.
Сейчас это уже не нужно. И за чашкой чая она вспоминает...
Холодные доски пола, когда она впервые открыла глаза в том доме. Раненого, от которого убежала, испугавшись крови.
Тяжесть каменной статуэтки в руках — кажется, это был Будда. Первое убийство, проломленный череп худой женщины с ножом.
Как катилась вниз по лестнице, когда ее столкнули. Она так и не узнала, кто.
Острую жалость к себе. Пощечину. Тяжелую ладонь и окрик: "Приди в себя!".
Его, поившего ее вином.
Голубые глаза девушки со сломанной рукой — она знала, что снотворного слишком много.
Окаменевшее сердце. Пустоту в душе.
Возвращение.
Новые победы. Надежды. Веру в то, что все можно исправить. Почти все.
Темноту той стороны. Ее голос, зовущий по имени пропавшего союзника, — и тишину в ответ.
Дорогу в старый погреб, металлические спинки сидений. Липкий страх.
Откровение.
Попытки сбежать. Попытки выжить.
Осколок стекла и мужчину с крысиным лицом, смотрящего из огненного ничто.
Посиневшие губы. Судорожные попытки помочь — бесполезные. Серое лицо, которое накрывают такой же серой простынью.
Дрожащие руки.
Чашка падает, разлетаясь на осколки.
Она не плачет, нет. Ни слезинки не выжать из глаз. Просто смотрит в окно.
О ее ошибках знал только он.
И он тоже стал ошибкой.