Письмо.

Он вновь пишет ей письмо. Это письмо никогда не дойдёт до адресата. Точнее он его даже не отправит. Просто некому. Этого человека вот уже год, как нет в живых. ЕЁ НЕТ… Он винит во всём только себя. Его не оказалось там, когда он был так нужен. Потом она умерла у него на руках. Наверно он никогда не простит себе этого. НИКОГДА… А ведь у них всё могло получиться. Было что-то между ними такое, чего нельзя было объяснить. Это было какое-то особенное чувство. Да, они постоянно ссорились, да, со стороны казалось, что это ненависть. Но он точно знает, что это не так. Хоть до сих пор боится себе в этом признаться. И она тогда тоже боялась и тоже не смогла себе признаться, даже на последнем вздохе это было единственное, чего она боялась. ОБА БОЯЛИСЬ… Сегодня ночью по дороге к подземелью он сожжёт это письмо, как и несколько предыдущих. Пепел тонким слоем рассыплется по белоснежному снегу. А она всё это время будет наблюдать за ним сверху, и ронять слёзы/снежинки на землю. И этой ночью она всё-таки пошлёт ему сон. Попросит забыть. Забыть всё о ней, о том дне. Он должен жить дальше, он должен прекратить винить в этом себя. В том, что случилось, никто не виноват. Просто так было нужно. ТАК БЫЛО НУЖНО…