Слишком поздно (Too late)

Он бежал. Бежал так быстро, как только мог. Даже быстрее. Он бежал к маленькому сжавшемуся силуэту на земле. Силуэту человека по имени Джон. Шерлок остановился и опустился перед ним. Он положил голову Джона к себе на колени и осмотрел его. Кровь... Было очень много крови. Его полосатая рубашка окрасилась в тёмно-бордовый, глубокая рана была прямо около сердца. Руки Шерлока дрожали. Кровь вытекала из раны. Её алые капли стекали по рукам Шерлока, пока тот пытался остановить кровотечение. Но оно не желало останавливаться. Как мне остановить его? Разум Шерлока был затуманен. Он не мог думать, не мог использовать дедукцию. Единственное, что было в его голове - Джон. Преданный, верный Джон, истекающий кровью. Прямо на его руках. Сконцентрируйся! Ты должен помочь ему. Сосредоточься! Тебе нужно сосредоточиться! Контроль - то, что ему необходимо. Шерлок опустил взгляд на лицо Джона, которое сильно побледнело за последнюю минуту. О чем это говорит? Потеря крови. Верно, Джон потерял слишком много крови. Конечно он истекает кровью! В него выстрелили! Идиот! Перестань быть таким идиотом! Шерлок взял руку Джона и проверил пульс. Тот был слабым, однако его все еще можно было почувствовать. Шерлок пытался думать о том, что он должен сделать, но это было выше его сил. Он просто не мог думать. Он видел все снова. Видел, как они с Джоном бежали за преступником, как мужчина неожиданно достал пистолет и выстрелил. Видел, как Джон упал на землю. Слышал, как звук выстрела эхом пронёсся по улице. - Джон? - прошептал он. Джон не двигался. Сердце Шерлока замерло. Что если Джон ум-? Нет! Не смей думать об этом! Внезапно он вспомнил, что именно следует делать. Он не мог позволить Джону умереть. Не так. Не здесь. Он оторвал кусок ткани от своей рубашки и сложил его вдвое, чтобы прижать к ране Джона. Параллельно с этим он достал телефон и набрал 999. - Я уже вызвал скорую, - Шерлок обернулся направо, туда, где стоял инспектор Лестрейд. Последний держал в руках телефон и смотрел на Шерлока с волнением и грустью. Шерлок кивнул и вновь обратил свое внимание на Джона. Джон прерывисто дышал и, казалось, ему это давалось с большим трудом. Пуля прошла через легкое. Кровь в легких. - Ему трудно дышать! Ему не хватает воздуха! - закричал Шерлок, внезапно его вновь охватила паника. Он схватил Джона еще сильнее. - Джон! Джон, пожалуйста. Открой глаза! Скажи что-нибудь! Джон! - кричал Шерлок в ужасе. Он не мог потерять Джона. Он не хотел терять Джона. Оставалось еще столько всего, что им нужно было сделать и сказать. Джон, я должен кое-что сказать; давно хотел, и никак не получалось. Я не уверен, что мы еще увидимся, так что, пожалуй, все-таки скажу. Шерлок хорошо помнил этот день. Почему он не сказал? Почему не сказал Джону? Три простых слова. А теперь он, возможно, никогда не сможет их сказать. Шерлок взглянул вниз. Ткань рубашки, прижатая к груди Джона, полностью пропиталась кровью, его руки были в крови, она все равно продолжала течь. Джон дышал очень слабо. Он был вспотевшим и смертельно бледным. Это нехорошо. Совсем нехорошо. - Джон, ты не можешь умереть здесь! Прости меня. Пожалуйста, не умирай. Я... я не могу потерять тебя, - Шерлок мог слышать голоса позади, но это его не волновало. Единственной важной вещью для него был Джон. - Я не могу потерять тебя. Потому что я... я люблю тебя. Голос Шерлока дрожал. Он не мог поверить в то, что только что произнес это. После всех этих лет. Глаза Джона на секунду открылись, и он взглянул на него перед тем, как закрыть их вновь. Шерлок попытался улыбнуться в эту драгоценную секунду, однако у него получилось что-то, больше похожее на гримасу. После того, как Джон закрыл глаза, он начал всхлипывать. Он поднес лицо к холодному плечу Джона и вдохнул его запах. Тихо всхлипывая, он сидел на холодной земле посреди темной улицы с любимым, умирающим прямо у него на руках. Где-то позади него кто-то спросил, где же чертова скорая. И, честно сказать, Шерлоку самому было интересно, где пропала эта чертова скорая. Кровь все еще не перестала сочиться. Белая рубашка Шерлока окрасилась в алый. Он шептал, повторяя имя Джона, все еще крепко сжимая его. Умоляя его остаться. Остаться с ним. - Джон. Джон. Джон. Джон. Джон. Его голос едва был похож на шепот. Шерлок не мог вспомнить, что произошло дальше, но как-то он оказался в больнице. Неподалеку Лестрейд разговаривал по телефону. Шерлок не мог понять ни слова из того, что он говорил. Все его мысли были о Джоне. О Джоне, умирающем на холодной улице. Джоне, истекающим кровью. Шерлок сидел перед ним не в силах что-либо сделать. Он был в шоке. Он знал это. Он не осознавал, когда люди говорили с ним. Он потерял счет времени. Он просто сидел там, как статуя. Он не плакал. Он не говорил. Он ничего не замечал. Единственное, что он видел - то, как высыхала кровь на его руках и рубашке. - Это убьет его, - спокойно проговорил Майкрофт, оглянувшись на Шерлока. Шерлок сидел на белом пластиковом стуле, уставившись в противоположную стену. Он весь был в ссохшейся крови. - Да, - согласился Лестрейд. - Я не знаю, что делать, - его голос звучал глухо. - Может, мы просто должны отпустить его. Я знаю, мой брат невыносим. Мне бы хотелось помочь ему, но я не могу, - Майкрофт говорил с грустью. Инспектор только кивнул. Майкрофт вздохнул и медленно пошел к Шерлоку, держа в руках светло-коричневую папку. Надпись на ней гласила:

Доктор Ватсон, Джон Хэмиш Мертв.