Под иглой

Совсем изрезанные, колотые руки, Зато не обречён он издыхать от скуки. Ему плевать на всё, что думают другие, Ведь те - лишь пустота, они ему чужие. Глупы лишь те, кто ничего не понимает. Слепы лишь те, кто ничего о нас не знает. Глухи к мольбам, немы к вопросам, будто дети, что никогда не смогут твёрдо нам ответить. А он - блуждающий в седом тумане странник, Своей судьбы счастливый он теперь избранник, Бредёт по топкой глухомани к эйфории, Не зная дна своей густой шизофрении. Он видит замки, снег, и горы, и равнины, Сел на коня, спешит в прекрасную долину, Одет, как рыцарь, в латы, несётся всех спасать. он не стремится и не мечтает кем-то стать Затем рвут голову сплошные думы, мысли, Теперь он не философ, не думает о смысле. Таких, как он, десятки, сотни, миллиарды, Но легче одному играть в такие карты.

одиночество ему прекрасный добрый друг обратно в реальность не отпустит, если вдруг