Кажется мне

Все чаще кажется мне, Что в нашем Мире лучше быть блядью, Чем просто тихоней, Сидящим на белой горе. Что лучше уж отдаваться За рубль и корочку хлеба, Чем тихо писать стихи Во дворе. А ты у меня, наверное, спросишь О том почему я всё это несу? Ну что ж, ответ мой окажется Слишком уж прост. Ведь так ты нормальный, Обычный, привычный, Как клевер столичный, Рассеялся в горьком дыму. Ну а если взглянуть из стекла, Окажется жизнь твоя Слишком скучна, Однако история вся пароход. Так же гремит, стучит, Массируя мнимый налет, Но стоит тебе измениться, Притихнуть, утихнуть иль вовсе исчезнуть, Ты сказу становишься слишком уж тесен И сразу всем интересен, Ты жутко печален или неправен, А может вообще луноход. Вот только загвоздка И парадокс всего, какой-то глупый овес, В пасти треклятой, проклятой, Свиньи до жути горбатой. Из лесу свистящей, кричащей, И даже визжащей в твой силуэт, С насмешкой смотрящий, На изгоя из ржавого строя. Так где же её рядовой? О смерти кричащий, Дрожащий, как лёд, На белой горе сидящий.