Часть 1
24 марта 2015 г. в 14:31
Ветра гул все так же неспокоен,
и свеча мерцает на окне,
и чернилом, как чумою болен,
тот, кто разрывается в письме.
Водит он горячею рукою,
через сон цитирует Псалтырь,
и витиеватою дугою,
изгибается его надбровный штырь.
Свет тускнеет при глухом дыханьи,
воск шипит и обрамляет стол.
На губах, исполненных молчанья,
застывает странный разговор.
Шепчет он, и плачет, и смеется,
дребезжит оконное стекло,
и вдали утопленник несется,
раздирая черное нутро.
Почерк остр и тонок, словно бритва.
Непонятен для чужих имен.
И звучащая в душе молитва,
не спасает от чудных знамен.
Морфий водит глупого мальчишку,
скалится и пальцами хрустит.
То стремится голышом вприпрыжку,
то на ухо тихо говорит:
"Не бывает верности до гроба,
если гроб не близок как заря.
Я люблю тебя, моя зазноба,
каждой каплею люблю тебя"
И до самого рассвета танец,
на неслышной миру высоте,
продолжают шут и иностранец,
в полной нелюдимой темноте.
Утром ветер зноен и прозрачен.
Лист письма белеет под лучом.
Юный взор проснувшегося мрачен.
Вздрагивает хрупкое плечо.