Поэт

Когда-то я гуляла у реки, Где побывать однажды лишь пришлось. На тех туманных берегах Невы, Там встретить мне поэта довелось. Он был так молод, хоть и некрасив. Носил пальто, в кармане - сигареты. И до сих пор, когда грущу, порой Я вспоминаю дым табачный этот. Он сочинял чудесные стихи. В них не было ни капли лжи, лишь правда. Он этот мир прогнивший обличал, И в том одна была его отрада. Он был так чист и честен, бог ты мой! Все делал напрямую, по линейке. Его все звали "сложный человек", На деле был простым, как две копейки. Я так любила наблюдать за ним, Когда, бывало, он стихи писал! То вскакивал, по комнате ходил, То вновь за стол садился и молчал. Курил он много, бледен был и худ, И хрипло говорил на звонком русском. И вдохновенье часто находил В бутылке винной, в пыльном горле узком. Прошли года, сквозь пальцы утекли. Забылось время золотое это. Но точно не забуду одного: Былого друга, моего поэта.