Часть 1
6 мая 2015 г. в 20:09
Сглатываю ком из-за надоевших слез и продолжаю идти по проспекту. В ушах звучат строчки неописуемо подходящей сейчас песни, а ноги несут меня сам не знаю, куда. Зачем? Просто дайте мне уйти как можно дальше от этого места. От дома, квартиры, в которую так хочется вернуться, но которая, словно клетка, съедает мое нутро. Как же хочется тепла… Да, я хочу дать волю своим мыслям и эмоциям! Дайте мне крикнуть во всё горло! Дайте разбежаться и разбиться о стену, лишь бы потерять себя! Я места себе не нахожу, когда думаю, к чему всё катится…
Теплый ветер неестественно морозит уши, развивая непослушные волосы. К черту всё, я просто иду в никуда. Сквозь толпу людей, задевая почти каждого плечом, и даже не оборачиваясь. Хочу к тебе. Ты знаешь об этом? Нет.
Ты знаешь,
Мне так тебя здесь не хватает.
Я снова иду по проспекту, глотаю рекламу,
Прохожих, машины сигналят, но не замечаю.
Держусь и опять спотыкаюсь.
Уж лучше домой, на трамвае,
На наших с тобою любимых местах.
Выдергиваю наушники из ушей, и зло разрываю их в надежде, что сейчас эти слова песни пропадут в голове. Но они тонут, погружаясь в глубины сознания, битами отбивая по самым ушным перепонкам. Сплевываю на пыльный асфальт, куда полетели остатки проводов, и перехожу очередной перекресток.
Ты знаешь,
Погоду здесь не угадаешь,
От этого все как-то мельком -
Прогулки и мысли, стихи на коленках.
Прости, но я очень скучаю.
Все носится перед глазами.
Я должен, я буду, я знаю.
Вернувшись домой, я пытаюсь уснуть.
Давно ли я чувствовал себя свободным от тебя? Очень. Как можно столько лет издеваться, не давая и капли кислорода вдохнуть, не подумав о тебе? А что же Ты сам думаешь обо всем этом?
Отпусти, снова тревожен сон.
Отступи, может быть год прошел.
Отпусти, я так хочу домой.
Ты так внутри. Я все еще твой, и ты.
Хватит. Остановись!
Останавливаюсь как вкопанный, мне в спину кто-то врезается, но недовольства прохожего почти не слышны из-за дикого потока мыслей. Сколько можно страдать по человеку, который лишь один из тех, кто останется в моей памяти навсегда? Он не станет единственной точкой отсчета времени моей жизни. Он будет лишь минутной стрелкой, которая затмевает всех, кто остался в воспоминаниях, своим ходом. Нужно остановиться. Сломать эти проклятые часы и заменить их на новые!
Знаешь,
Мне так надоели вокзалы,
Хотя в глубине понимаю,
Что лучше пусть будут вокзалы,
Чем город, в котором тебя слишком мало.
Я, кажется, вновь повторяюсь.
Темнеет, терплю, вспоминаю,
О том как мне было с тобою мечтать…
Разворачиваюсь слишком резко, из-за чего стремительно темнеет в глазах, но уверенно шагаю обратно, к тому самому злополучному месту. Как далеко я зашел, если сейчас не понимаю, где нахожусь?
Бреду слишком долго, иногда останавливая прохожих и узнавая у них дорогу. В кармане кожаной куртки лежит телефон, зарядка которого почти на нуле, и старая зажигалка. Я бросил курить еще месяц назад, решив, что дерьма с меня и так хватит, но зачем-то оставил ее на память.
Дошел до знакомого подъезда, когда город окутала тьма. На полубессознательном экране телефона застыли мертвые цифры: «00:42».
Ты знаешь,
Я все еще так удивляюсь,
Тому, как все в жизни циклично.
И я почему-то пишу тебе письма,
Но, все равно не отправляю.
И дождь мне опять намекает
О чем-то не нужном и личном.
Считаю минуты, пытаюсь уснуть.
Поднимаюсь на третий этаж и уверенно нажимаю на старый дверной звонок. Не открываешь. Хорошо, все равно останусь здесь. Сажусь прямо на грязную ступеньку возле металлической двери, и начинаю усердно тереть руки. Хотя сейчас и начало осени, холодный ветер не щадит никого. Хорошо бы согреться чем-нибудь…
Снова подрываюсь и бью кулаками в дверь. Идиот, открывай уже!!!
Щелчок дверного замка, и тяжелая дверь с характерным скрипом открывается. На пороге уже немолодая женщина смотрит на меня испуганным и злым взглядом.
- Чего тебе надо? Ты кто такой, и почему хулиганишь посреди ночи?! – голос ее дрожал, а темные круги под глазами делали печальный взгляд еще хуже. Перетянутые серой повязкой темные крашенные волосы были убраны в маленький тонкий хвост назад, а руки, нервно сжимающие кухонную скалку, при виде меня, совсем непохожего на преступника, опустились плавно вниз. Женщина, смутно напоминающая Его, снова недовольно свела брови к переносице, образуя между ними складку светлой кожи.
Выдыхаю всю злость, мгновение назад охватившую все мое тело, и медленно, слишком тихо произношу:
- А где Игнат? Позовите его, пожалуйста.
Уставшие глаза женщины влажно заблестели после прозвучавшего имени, но она твердо отчеканила, казавшиеся шаблонными, слова:
- Уходи. Он погиб две недели назад. Уходи и больше не попадайся мне на глаза!
Меня толкают куда-то в ребра назад, и дверь с громким оглушающим хлопком закрывается прямо перед носом.
Я ведь знал о Его смерти… Знал. Я был на похоронах, стоял возле Его могилы под ничего не понимающие взгляды присутствующих, ведь меня никто не приглашал. Знал о том, что он нарочно вышел на оживленную трассу, подставив свое тело под смертельный удар иномарки. Даже причину этого поступка знал, не пытаясь остановить его. Тогда почему я стою возле двери в Его квартиру? Зачем?
Отпусти, снова тревожен сон.
Отступи, может быть год прошел.
Отпусти, я так хочу домой.
Ты так внутри. Я все еще твой, и ты
Знаешь.