Твой самый большой враг

      Ночь. Поле битвы, усыпанное ещё теплыми телами павших воинов. Кровавая луна, невольно ставшая свидетелем этой бойни, освещает красную от крови землю, вспаханную тысячей шагов. Удача сегодня улыбнулась тебе: ты выжил, убив не один десяток воинов. Воинов, таких же, как и ты. Но победу не с кем праздновать. Все соратники мертвы. А последнего врага ты лично пронзил своим верным клинком, уничтожив все его мечты и оставив беднягу наедине с разочарованиями прожитой жизни, в последние и самые долгие удары сердца.       Ты идешь, переступая через трупы, взглядом выискивая хоть одну живую душу на этом карнавале смерти, в глубине души понимая, что это только формальность. Одни мертвецы. Никто не выжил, и ты почему-то уверен, что это всего лишь игра, а тобой манипулируют. Ты остановился и поднял глаза. Будто в ответ, прогремел гром и пошел холодный дождь. Ты смотришь вокруг: на месте любого из них мог бы быть ты, но старуха с косой поступила с тобой более жестоко — ты жив...       Ливень не щадил ни живых, ни мертвых. В голове тьма мыслей, издевательски напоминающая о сегодняшнем побоище. О том, что можно было предотвратить. О том, что можно было бы изменить. О том, кого можно было спасти, а кого просто не убивать. Горечь, страх, одиночество... Ненависть. Ненависть к себе. Но это все не имеет значения. Важно то, что ты остался в живых. Один. Важно то, что многие павшие воины достойны этого больше, чем ты. Возможно, они знали бы, что делать дальше.       Ты становишься на колени. Пламя адреналина угасло, оставив за собой неприятно горький привкус сожаления и пустоты. Твой разум снова чист и ты, наконец, полностью все осознал. Ты поднял глаза к небу и завопил так, что даже дождь остановился на секунду, вздрогнув от твоего душераздирающего крика. Ты проклинаешь судьбу за то, что она оставила тебя одного и ненавидишь свое сердце за то, что оно всё ещё бьется.       Но внезапно ты понимаешь, что больше не один: кто-то медленно шагает в твою сторону. Кто-то, одетый в доспехи и крепко держащий клинок. Кто-то, кто тоже сражался здесь этой ночью. Кто-то, на чьем плаще герб вражеской армии. Ты ловишь себя на мысли, что судьба откликнулась, сыграла ещё одну из своих злых шуток, оставив тебя не одного, а наедине с твоим врагом. Поднимаясь с колен, ты достаешь меч из ножен. Пытаешься разглядеть лицо своего противника, но безуспешно - оно скрыто под металлическим шлемом. Ливень стучит свою барабанную дробь. Враг остановился в нескольких метрах от тебя, поднял меч, давая понять, что битвы не избежать. Вы смотрите друг на друга несколько секунд. Секунд, длиною в вечность. Что-то знакомое ты улавливаешь в нем. В его стойке, в том, как он держит клинок. Но твои мысли прерывает действие. Враг начал бежать в твою сторону. Он взмахнул клинком...