У моей музы

      У моей музы стервозные выбеленные волосы, острые ключицы и длинные пальцы. Она смотрит на меня с вызовом и уверяет, что я никогда не смогу описать ее вальсом.       Три удара...всего три удара в такте...Почему именно вальс? У моей музы прищуренные карие глаза, искусанные до крови губы и острые колени. Она словно создана из уголков и противоречий.       Я не ем и не сплю, я сижу за старым роялем с вытертым от времени названием в пустой комнате и не могу очнутся от этого транса. У моей музы навязчивая идея, что именно я тот гений, который сможет описать ее вальсом, так что все вещи были вынесены из моей квартиры, что-бы не отвлекать меня. Белые стены, белый потолок, белый свет в окне...белые клавиши робко нажимаются под пристальным взглядом разочарованных глаз.       В прошлой жизни я был студентом-романтиком, мечтал стать композитором и попасть в учебники по истории музыки. Я доводил свою игру до совершенства, но все мои попытки написать хоть что-то достойное заканчивались провалом. Чушь! Глупость! Поверхностная ерунда! С такими работами до учебников не добраться.       В тот злополучный вечер я совсем отчаялся, я пил в баре расположенном под моими апартаментами. Я чувствовал себя одновременно Есениным, Хемингуэем и Ван Гогом, но хотел быть композитором. И когда я уже начал отключаться, последнее что я услышал был запах сандала и тихий женский голос с легкой хрипотцой: "Без музы гениев не бывает".       Больше я не очнулся. Тоесть я конечно же проснулся следующим днем, но ни похмелья, ни усталость я не чувствовал. Я вообще ничего не чувствовал. Возле меня лежала голая девушка, с еще более потрепанным видом чем у меня, но мне было все равно. Я просто встал и побрел к роялю.       У моей музы длинные ногти, острые скулы и красивые ступни. Она ходит по клавишам, но они не издают ни звука. Но по правде говоря, они не издают ни звука даже когда я пытаюсь играть. Три удара, мне нужно только три удара...а в ответ тишина. Тишина - не вальс, я не гений, а у моей музы нет жалости.       У моей музы нет совести, жалости и терпения...она вернула в мою квартиру нож. Я осознаю, что если я обрету вальс, то я обрету жизнь. Но вместо нот только кровавые брызги моих стараний, кровавые пятна моих надежд и начинаний, кровавые потоки моей лжи самому себе. Она давала мне шанс. Она отрезала один палец и давала шанс до следующего. Но в моей апатии нет ни только звука рояля, но и чувств.       У моей музы нежная холодная кожа, магнетический взгляд и неоспоримые суждения. "Музыка должна идти из сердца" - говорит она и пытается ее достать, но в моем сердце была только кровь, которая теперь течет по клавишам...три удара в такт.       Моя муза довольна.