Продавец счастья

***pov Kwon***

«Никогда не говори никогда, слышишь?» Я лежу на полу. Вокруг разбросаны какие-то книги, измятые нотные листы и гитара. Всё в каком-то необъяснимом хаосе. Плеер жалобно пикнул, оповещая об окончании последней песни, и палец привычным движением сам пускает плейлист на очередной круг. Музыка. Эта музыка притягивает, завораживает и манит к себе. Она проникает к тебе в душу и лечит, заполняя всю пустоту теплом и светом. Эта музыка… Их музыка. Эта группа поразила меня в самое сердце. Я болен. Я тяжело болен ими, их музыкой. Моя комната похожа на убежище сталкера - у меня есть все, что с ними связано: все журналы, в которых они появлялись, все их случайные фотографии, которые теперь развешаны по стенам моей квартиры, все их альбомы, фотобуки, тематические вещи. (Спросите, откуда у бедного студента деньги на все это? Ха! Все просто, когда твой лучший друг – продавец на самом большом сайте К-рор стаффа!) Но… Мне мало. Я хочу больше, и это убивает. Я хочу увидеть их лично, в живую, пообщаться, стать им другом, как часто бывает в красивых романах или седзе манге. Я хочу спеть им те песни, на которые они меня вдохновили. Особенно он. Я хочу заглянуть ему в глаза и сказать, на сколько сильно я ему благодарен за то, что он есть, что он столько раз спасал меня в трудную минуту своими микстейпами, в которых столько смысла, что, услышав их раз, хочется не только слушать их дальше не останавливаясь, но и начать по-другому жить. Хочу сказать, на сколько я его… Нет. Всё равно этого никогда не произойдет и нам с ним никогда не встретиться. Где я и где он. Мы слишком разные. Мне, жалкому танцору, подрабатывающему на подтанцовке в клубах, никогда не подняться до их уровня. К тому же, они сейчас, надеюсь временно, ушли со сцены из-за каких-то проблем с компанией. "Боже, ну за что мне все это… И так жизнь не сказка" Я обессиленно переворачиваюсь на живот и случайно натыкаюсь взглядом на его фото. Этот взгляд и эта улыбка… Они согревают. Вспоминаю вычитанный где-то факт, что в общежитии он ведет себя как мама. Его даже прозвали «Домохозяйкой общаги»: орёт на всех, чтобы убирались, хотя сам разбрасывает вещи. А если ему надоест бардак, то он может выкинуть вещи с балкона. "Хах, не могу не улыбнуться, представляя эту картину. Однако, это мотивирует. Пожалуй, стоит прибраться, а то он же у меня повсюду висит, может мой бардак со всех ракурсов рассмотреть." Я встаю уже бодрее, чем если бы встал минут двадцать назад, и начинаю собирать разбросанные вещи. Спустя пять песен из их первого альбома в комнате воцарился идеальный порядок: одежда отправилась в стирку, вековая пыль покинула землю обетованную в виде полок, нотные листы, аккуратно разложенные по папкам, лежат стопкой на столе. С чувством выполненного долга я сажусь на кровать. Рука сама потянулась к гитаре, по дороге вспоминая любимые аккорды. Да, я все их песни на гитару переложил. Но, только пальцы коснулись струн, как мне приходит новое сообщение в какаотоке. На экране потрепанного смартфона высвечивается фото друга и пара строк: «Эй, Квона~ У меня есть для тебя кое-что. Посмотри, тебе обязательно понравится.» "Хех, вот ведь. Знает, как меня заинтриговать!" Открываю сообщение. "Ссылка? Да еще и на их сайт?"