Морис Равель

Секунды бегут в обратную сторону, наматывая нервы на стрелку внутреннего метронома. Он последний раз взмахивает руками так, как будто пытается выпихнуть из себя этот… страх перед неизвестностью. Взмах выходит сухим и коротким… оборванным где-то посередине… сознанием бесполезности. Успокоиться. Собраться. Вдохнуть-выдохнуть. Забыть. Представить себе, что вот сейчас… сейчас он поднимет голову, посмотрит и… не увидит… Не увидит и не услышит никого… никого, кроме Мориса Равеля… и… плевать! Да, к чёрту всё! Конечно они все здесь! Все эти тысячи людей здесь, на стадионе… и миллионы там, за тонкими границами экрана… Все они здесь! И все они чего-то ждут! От него! Ждут, потому что он тоже ЗДЕСЬ! На Чемпионате Мира! Он! Максим Ковтун! И… он здесь потому… потому, что ЗАРАБОТАЛ это право! Он двукратный Чемпион России! Он… да! Да! Да! Ничуть не хуже всех остальных! И… он умеет, да! Возможно, что и побольше их всех умеет! Зал вздыхает и взрывается короткими аплодисментами. Оглушает на секунду. Напоминает, что они всё ещё здесь. Всё ещё ждут… и… по их реакции похоже, что получилось не просто хорошо… а… словно бы лучше всех. И… это нормально! Это правильно! Но… это только половина… Вдохнуть-выдохнуть… собраться… руки… рёбра… лезвия… шаги… Морис Равель… набирающая обороты музыка… от которой нельзя отстать ни на движение… ни на такт… иначе она умчится так далеко вперёд… что никогда уже не догонишь… так и будешь… где-то там… в хвосте партитуры… поэтому… вдохнуть-выдохнуть… собраться… Он знает это чувство… это ощущение пустоты под ногами… такое… как будто неведомый Коперфилд ловким движением руки выдернул из-под ножей коньков лёд… такое… словно падаешь в пустоту… только не в удивительную и волнительную неизвестность кроличьей норы… а в чёрную… почти бесконечную пропасть… летишь… и сердце замирает от ужаса… от того, что знаешь… падение не бесконечно… где-то будет дно… будет невероятной силы удар о землю, завершающий этот дикий полёт в никуда… со всеми известными… Он знает это чувство… и скованный ужасом… оглушённый… падает… падает… падает… не в силах не только остановить, но даже просто замедлить это падение в персональную пропасть, услужливо сворачивающуюся спиралью музыки… этим великим «Болеро»… лучшим произведением Мориса Равеля… Тридцать четыре такта… неизменная, множество раз повторяющаяся ритмическая фигура… музыка, сохраняющая свой темп… с самого начала и до самого конца… не смотря ни на что… гипнотизирующая своим постоянством… и нарастающим напряжением… музыка, способная подарить восторг полёта… или ужас свободного падения… музыка, с которой невозможно спорить… только подчиниться… смириться с тем, что сегодня у Равеля не нашлось для него пары крыльев… смириться… и лететь в пропасть… скованным ужасом и паникой… падать… падать… падать… до самого финала… до последнего звука… до обжигающего холода льда под раскрытой ладонью…