F65.5: Гематофилия

Утро криминального гения должно начинаться с кофе. Хотя, когда оно начинается со свернувшегося под боком, поверх одеяла, тигра, это тоже неплохо. Рассеяно глажу его по волосам. Кофе, кофе, кофе… Извечная проблема – я не умею варить кофе, а Себастьян, как мне кажется намеренно, гробит кофемашины, которые я покупаю. Покупал. Зато полковник варит преотличный, честное слово, просто божественный напиток, поэтому я прощаю ему убитую технику, до тех пор, пока он просыпается раньше меня. - Себастьян, вставай. Я хочу кофе. - Хорошо, сейчас… - Себастьян. - Уже встаю, шеф… Правда поднимается, сонно трет глаза. Спал прямо в джинсах, вот ведь идиот. - Просто кофе? - Да, просто кофе… и сэндвич. - Кофе и сэндвич… Боже, когда ты заведешь себе горничную… Или кухарку… - Зачем нам в доме женщина, Себастьян? Впрочем, еще один мужчина нам тоже не нужен. Короткий сердитый взгляд, на который я реагирую легкой улыбкой. - Не тормози, Бас. - На завтрак в постель даже не надейся, одевайся и иди на кухню. Вот так всегда. В этом вопросе снайпер непреклонен – хочешь есть, иди на кухню. Ну что ж, у него тоже могут быть маленькие причуды. Только когда на меня нападает вдохновение (ну или дэд-лайн) и я по нескольку десятков часов почти не выныриваю из работы – тогда приносит кофе или чай в кабинет, и даже еду какую-то, не знаю – я не замечаю, что ем – идеальный момент, чтобы меня отравить. Даже странно, что полковник ни разу не воспользовался такой прекрасной возможностью. Прохожусь по комнатам, пока Бас возится на кухне. В зале собачий холод – ясно, почему он не стал здесь спать. Окно открыто нараспашку, видимо, пытался выветрить, въевшийся за полночи, запах сигаретного дыма. В моей спальне убрано, перестелено; зачем, спрашивается, мне горничная? У меня есть очень многофункциональный снайпер. Многозадачный. И старательный. Переодеваюсь – ходить по дому в халате мне не нравится. Совсем не в моем стиле. - Как я тебе? - Как обычно, шеф, - внимательно следит за нагревающейся туркой. - Кинь корицы. - Ладно, - роется в приправах. – Можно и корицы. Себастьян редко пьет кофе вместе со мной, но сегодня не уходит – садится напротив, задумчиво вертит в руках сэндвич. - Что сегодня собираешься делать? - Не знаю, шеф. Спать, наверное. Что еще делать? - Ты не приспособлен для отпуска, полковник, – смеюсь. - Да, наверное. Когда нечего делать, мне скучно. - Найди себе занятие помимо работы. - Смысл? Завтра работа в обычном режиме. - Да, кстати, тебе нужно будет смотаться на несколько дней на материк. Я подъеду попозже. - Шеф? - Себастьян, ты лучший из моих работников, но не единственный. Несколько дней без тебя я как-нибудь протяну, ты знаешь. - Дело твое, шеф, - жмет плечами, - когда вылет? И куда? - Завтра днем. Италия. - Хорошо, шеф. Потомки римских легионеров тебя таки достали? - Они со мной спорили. И пытались сбить цену. Детский сад. - Надеюсь, беседы мне вести не придется? У меня не очень с итальянским. - Беседы, Бас, вообще не твоя забота. - Да, шеф. Допиваю кофе, отставляя тонкую стеклянную чашку. - Еще хочешь? - Хочу, - протягиваю к нему ладонь. Несколько мгновений он никак не реагирует, потом обхватывает мои пальцы, чуть притягивает к себе, прикасаясь губами к запястью и смотрит своими невозможными синими глазами прямо на меня. - Сейчас будет, Джим. И все. Полковник опять переходит в режим «айсберг», меланхолично наливая в чашку новую порцию ароматного напитка. - Я что-то говорил о коврах? - Задумчиво смотрю на пол. - Ты хотел купить ковры, потому что пол холодный. - Этим и займусь… пока тебя не будет. - Я надолго еду? - Без меня дня на три-четыре. Потом посмотрим. Там тепло и красиво, тебе понравится. - Да мне без разницы, - удивленно приподнимает светлые брови, - шеф. - Ну, мне понравится… Я там не был. - Ясно. На счет намерения заниматься домашним интерьером я безбожно наврал, конечно. Два дня за работой. Мужик, исполняющий обязанности моего телохранителя, бесит до жути – слишком старательный. Как там говорит полковник? «Джим Мориарти – это бренд. Престижно и безопасно». Но это не повод вести себя как собака. Я не люблю собак. Италия, Италия… я обожаю итальянскую кухню, честное слово – это лучшее изобретение человечества. После опасной бритвы, конечно. - Как дела? - Все спокойно, шеф. Как мой сменщик? - Отвратительно. Лучше вообще без телохранителя, чем с таким. По-моему, он хотел занять твое место. Не опасаешься? Задумчиво пожимает плечами, подхватывая мой чемодан. - Мне нечего бояться, Джеймс. Я лучший. - И зачем я тебе это внушил? Скоро с тобой совсем сладу не будет. Мягко улыбается. Солнечно и жарко, интересно, сколько здесь солнечных дней в году? Много, по-любому много. Итальянские мальчишки веселые, приставучие: попивая с одним из них сухой мартини, с неудовольствием отмечаю, как к высокому мускулистому блондину, отстраненно прихлебывающему виски, эти мальчишки липнут чуть ли не стайками, вглядываясь в ярко-синие глаза, трогая мягкие светлые волосы. Себастьян почти не говорит на итальянском, а юнец, с карими глазами лани, почти не изъясняется на английском. Однако это не мешает парню жаться к моему снайперу, который, кстати говоря, лет на десять его старше. Да кому это мешает? Жестом подзываю наемника к себе, он реагирует не сразу – проводит пальцами по скуле мальчонки и только тогда отходит от него. - Да, шеф? - Желаешь парню смерти? - Мне все равно, шеф, – лукаво смотрит на меня. Мне нравится этот взгляд – многообещающий, в меру жестокий и дерзкий, в меру покорный. Может же, оплот спокойствия и невозмутимости. - Ну, тогда оторвись по полной. А я пока подумаю, что с ним сделать. - Это приказ, шеф? Киваю. Давай, снайпер, развлеки меня. Тем более, что тебе в любом случае пришлось бы его убить – я думал сам закадрить нежно обожаемого сынишку моего бывшего, глупого, клиента, но так даже интереснее. - Приказ, Себастьян. Мальчишка нужен мне податливым и готовым на все. Сможешь? И избавься от его охраны. Чуть наклоняет голову, в согласном жесте. Какой же ты стервец, снайпер. Кажется я нашел твое слабое место, во всяком случае, кое-что определенно вызывает у тебя эмоции – нравится играть со мной? Ну-ну, не обожгись. Любопытно наблюдать, как молодой и глуповатый представитель одного из влиятельнейших итальянских семейств ластится к моему полковнику. Себастьян тот еще динамщик – мне ли не знать – почти не реагирует на заигрывания, изредка поглядывая из под полуопущенных ресниц; изредка проводя пальцами по щеке или по руке собеседника, если можно так выразиться; не позволяя прикасаться к губам. Правильно, хороший мальчик. Отвлекаюсь от снайпера – можно пока расслабиться: сплясать на танцполе, обжимаясь сразу с двумя красавцами, опрокинуть еще пару бокальчиков мартини, закинуть в рот, вместо закуски, очередных клубных таблеток; влажно и горячо целоваться с брутальным татуированным парнем повыше и постарше меня. Получить за это весьма чувствительный щипок под ребра от увлекаемого мальчишкой в толпу полковника. Весело. Я люблю свет и музыку, шум и близость разгоряченных тел; Себастьян, насколько я знаю, от подобной обстановки не в восторге, но это не мешает ему выглядеть здесь почти естественно – пластичные движения, чуть отсутствующий взгляд и улыбка под стать. Успеваю следить за ним краем глаза, периодически теряя из виду. По телу скользят, кажется, две пары рук, разворачивая меня как им вздумается, беззастенчиво лапая, поглаживая; но меня заводят больше не движения, а таблетки – веселые таблетки, для веселого гения. Черт возьми, какое шикарное зрелище – замираю на несколько мгновений, любуясь. Загорелый, но все равно светлокожий по сравнению с итальянцем, полковник прижимается губами к его шее, и светлые волосы ярко контрастируют с темными курчавыми прядями. Сталкиваемся у бара – беру себе очередной коктейль, а Себастьян как обычно – виски. - Только попробуй его поцеловать, полковник. Я тебе язык отрежу. - Какой ты грозный, Джеймс. Куда мне его отвезти? - Уже готов? Хотя да, не сомневаюсь… Кстати, у тебя засос на шее и меня это бесит. Ладно, не отвлекайся. Вези куда хочешь, скинешь мне адрес сообщением. Главное, чтоб там было тихо и людей поменьше. Где его охрана? - Он здесь один. Слинял из дома втихаря, как тебе? - Удачненько, - облизываюсь, - мне везет, как всегда. Тогда жду. И без меня не начинай. Ничего. - Есть, шеф, - подмигивает. – Коктейль какой-нибудь намути, - это бармену. – Не разбираюсь в этой сладкой дряни… Ну вот и все… Можно расслабиться и получать удовольствие, ждать сообщения от полковника. Долго ждать он меня не заставляет – адрес я называю говорливому таксисту и тот отвозит меня, не прекращая болтать, напевать и что-то бормотать, к небольшому зданию, почему-то офисному. Ладно, наемнику виднее… Впрочем ждать не приходится – его машина подъезжает почти мгновенно. - Садись, Джим, прокатимся. Неплохо, что уж там. На заднем сидении меня встречает разнеженный мальчишка, лопочущий на родном языке пошлости. Обвивает руками мою шею, прижимаясь, шепчет в ухо: - Втроем? Мне нравится. Ты его хозяин? Как ты заполучил такое животное? Шикарный, ах, ты тоже шикарный, - боже, какой он пьяный, - хочу обоих, а? Скажи ему, что мы едем к морю, знаю одно хорошее место. - Басти, ты же пил. - Надо было такси взять? Когда мне это мешало машину водить? - Доменико говорит, что нужно ехать к морю. - Это зовут его так? Я как-то не поинтересовался. Тут, кстати, везде море. Я знаю, куда ехать, он мне на навигаторе пальцем ткнул. - Какой же ты невежливый, Бастиан. У нас тут такой красивый мальчик, а ты даже не знаешь, как его зовут. - Ну так трахни его, пока едем. Итальянец лезет тонкими пальцами под футболку, цепляется за ремень джинсов, расстегивая. - Какой инициативный мальчик, - ох, это хорошо – мягкие губы сквозь ткань белья касаются полувставшего члена. – Ты же не против, Себастьян? - С чего бы? Ты опять нажрался местных аналогов экстази, чего от тебя еще ожидать, шеф? - Много чего, ммм… Хороший мальчик… - поглаживаю потомка римских легионеров по волосам, надавливая на затылок. Мальчик действительно хороший – берет глубоко и языком работает просто умопомрачительно. - Бастиан… - Да, шеф? - Останови машину и иди сюда. - Как ты себе это представляешь? Потерпи, шеф, почти приехали. Действительно – останавливается через пару минут. - Здесь? Издаю недовольный стон – юноша поднимает голову, вглядываясь в окно. Опять заходится своей беспорядочной, эмоциональной речью, подтверждая. Снайпер открывает окно, закуривая, по салону разносится запах дыма. Я кончаю в умелый ротик мальчишки, захлебываюсь воздухом, столкнувшись с насмешливым, но холодным взглядом синих глаз. Наглый наемник выпускает дым прямо мне в лицо и выходит из машины, хлопнув дверцей. - Куда он? Куда? Он шикарный, не отпускай его. - Пойдем, Дом, - застегиваю джинсы, - найдем моего вздорного тигра. - Тигра? Ты зовешь его тигром? Ему идет. - Я знаю… - морской воздух солоноватый и чуть горький. Здесь красиво умирать. Мальчику должно понравиться. В смысле – это не худший вариант. Себ сидит на капоте, затягиваясь очередной сигаретой. - Что такое, мой тигр? Хочешь мальчишку? - Шеф… - Поимей его для меня. Здесь и сейчас. А потом я его убью, - шепотом на ухо – он все-таки наклонился, чтобы выслушать меня. – Дом, иди сюда. Итальянец подходит, упираясь ладонями в колени моего киллера, разводя их в стороны. Жмется, к обтянутому тонкой тканью торсу, пытаясь стянуть с киллера футболку – он не разрешает, чуть отталкивая тонкие смуглые руки. - Зачем тебе это, Джим? Меня спросить не собираешься? - Нет, глупый тигр, я хочу посмотреть, как ты будешь брать его прямо здесь и прямо сейчас. Мне любопытно. Развлеки меня. Руки скользят, но я все-таки забираюсь на капот, усаживаясь с ним рядом, приобнимаю за шею, жестом призывая мальчишку приблизиться, жарко шепчу, проводя языком по уху, а ладонью поглаживая грудь: - Бастиан, тигр мой, порадуй хозяина. Дом опять начинает бешено тараторить, поворачиваясь ко мне, но лаская моего снайпера. - Он говорит, что тут есть… блин, он так быстро говорит… беседка, что ли… да, точно. Говорит, что там удобнее. Пойдем, Бас. Правда удобнее, и вид отличный – море, деревья какие-то… красиво. И снайпер мой красивый – и упрямый, не позволяет мальчишке раздеть его. Слишком интимно для него, наверное. Дом, приподнимает его футболку, целуя живот, расстегивая и стягивая джинсы с себя и с наемника. Я придвигаюсь близко, лаская языком губы блондина; итальяшка тут явно лишний, но тут уж полковник закусывает удила – смуглый брюнет протяжно, тонко и остро вскрикивает, опускаясь на напряженный член, а Себастьян прикусывает мои губы, притягивая за затылок к себе, запуская пальцы в мои коротко остриженные волосы. Юноша двигается, не пытаясь прервать наших ласк, только ластится к скользящим вразнобой по его телу рукам – киллер поглаживает поясницу и ягодицы, я вожу пальцами по шее, щипаю за соски, чуть царапаю кожу на плечах. Полковник отстраняется, замечаю злой отблеск в глазах. - Хотел смотреть? – не в шутку щелкает зубами, когда я тянусь обратно, к нему. – Тогда смотри, не отвлекайся. Сволочь. Он не целует мальчишку, прикусывает кожу, скользит языком, ласкает руками и итальянец, пылкая натура, стонет, вцепляясь пальцами в плечи и шею снайпера, выгибается, прижимаясь лбом к сильному телу. Ай-ай-ай, позлить меня решил? Недейственно – мальчишка до утра не доживет, а на тебе я еще отыграюсь. Но зрелище стоящее внимания. Снайпер приподнимает парня, подхватив под ягодицы, почти выходя из него и тот сам опускается на него, выгибаясь и постанывая. Длинные пальцы сильно сжимают смуглые бедра, а еще я вижу, как Себастьян скашивает глаза, следя за моей реакцией. Красиво он его берет – несмотря на то, что действует достаточно безразлично. Юноша вздрагивает, в очередной раз изгибаясь в сильных руках и кончает, со стоном уткнувшись лицом киллеру в шею. Киллер буквально снимает его с себя, усаживая рядом на скамью, приводит себя в порядок, с сожалением осматривая влажную от спермы футболку. Брезгливо стаскивает ее с себя, и я в очередной раз за вечер невольно им любуюсь. Ммм, монограмма отчетливо видна на груди, классно. Иначе не скажешь. - Ты сам с ним управишься или подстраховать тебя? Не хочет смотреть, как я играю с жертвой. - Машину я, кстати, в прокате взял, так что постарайся не уляпаться с ног до головы, ладно? - Иди сюда. Наблюдаю, как мальчишка медленно одевается. Снайпер качает головой. - Заканчивай. Я в машине. - Стой. Я быстро, Себ, – не хочу, чтобы он уходил. Парнишка смотрит на меня карими влажными глазами. Ой, мальчик, я бы тебя долго мучил, но не хочу злить своего снайпера, не хочу один идти отсюда до машины. Быстрое движение поперек горла, несколько секунд хрипов и судорог – стараюсь отвести взгляд от толчками изливающейся крови – и всё. Тишина. Море. Волны. - Наигрался? - Да. Поехали домой. Сейчас же. Жмет плечами, доставая мобильник. Ближайший рейс утром, через несколько часов. Как раз хватит времени заехать в отель, забрать вещи, и в аэропорт.