Письма

Здравствуй, Костя, мне кажется не о чем больше писать, Как мой день? Как обычно, вот я, вот четыре стены, Вот разводы на стеклах, вот старая лампа, кровать, И прогорклое чувство щемящей и злой пустоты. Я гуляю по городу. Да, как обычно одна. Прохожу километры унылых, запутанных лиц И, наверно, я даже смогла бы до самого дна Опуститься и сдаться, но боль не имеет границ. Здравствуй, Костя, не бойся, я больше не стану молчать. Мне не больно, не грустно, всего лишь блаженно н и к а к. Я лежу на земле и мне хочется больше не встать И забыть свое имя и город, укутаться в страх, И не вспомнить о людях, что знают как делать больней, Что вставляют ножи ржавым лезвием в самую суть, Чтобы больше я в этих ублюдках не смела тонуть. Костя, знаешь, похоже я стала слабее и злей. Здравствуй, Костя, мне кажется не о чем больше писать, Как мой день? Как обычно, вот я – перманентно одна, Костя, милый, мне кажется скоро моя пустота Подберется так близко, что я не смогу отвечать.