Я разбил свои плечи о камни, растянулся на солнце песком, Я хотел убежать, но не знал где обитает мой нужный мирок и устал, и привык, и Я снова... только Я снова тысячей слов, эгоистом рожден с полуслова позабыв об основе основ...
Как будто задохнулась в огромном обилие кислорода. Зажала руками уши, бесполезно терла виски. Это вечное постоянство выбора: точка неизменности, ты либо одинок, либо ты ловишь очередную ухмылку с лица "чужих" людей. Те, за километрами, куда ближе родного плеча, и куда слаще их словозрение. Отпечатками:хм, каждое воспоминание? Или это разрыв душевного равновесия мышечной массы головного мозга... Наверное, это очередной помысел, или переход на точку саморазвития, испуг принятия :" О Мыслю, Значит существую". А может глубокий порез, что выбрал не ухмылку, не пустую комнату и шум процессора с куллером, а звуки улиц, и чьи-то опустившиеся руки. Только ты их не знаешь, они всего лишь пешеходы, водители, бегущие, нет, убегающие. А если задуматься, можно каждый день смотреть в окно и видеть одно дерево, а потом через секунду осознать - дерева нет, уже десять лет, а ты все ловишь, ловишь этот зримо опоздавший (умерший) силуэт. Я бы научилась парить, создавать шедевры, но есть лень, есть еще одна точка - "остановиться бы и подышать". но я задыхаюсь в этом гигантском облаке кислорода, в этом обилие зависти к чужим мечтам и, возможности хлопать ресницами и не взлетать. Грубые руки...Пальцы, шум. Чужой шум. После таких слов и на себе можно ставить не только запятую, но и двояко двоеточие, не желающее превращаться во что-то большее. Иди вперед, сказал бы, но разбил свои плечи о камни, раздробил свою печень пером.Я буду мечтать о лучшем, но потом пойму, что это лишь погоня чужой мечты, а моя?! сидит в пустой комнатенки: не выбирает, она тихо спит.
Он сидел тихо, боясь нарушить этот уличный гам, размолвку чьих-то приоритетов и принципов. Макать булку в чай? Облизнуть плитку шоколада, стряхнуть пыль с глаз и стать человеком - это куда проще, чем вывести новую формулу счастья,- мысли в его голове метались, поочередно заискивая перед сознанием. - и что, ты когда - нибудь топил котят в бочке? - да. - и как ты после этого спишь? садист! - она крепко зажала подушку между ног, пытаясь не смотреть на взлохмаченную кучу этих дивных русых волос. - нормально я сплю, сны даже вижу. ты ведь убивала муху?! и ничего... - это совсем другое. - МУХА-живое существо! - я ведь..., - облизнула нижнюю губу и закрыла свои огромные синие глазенки пучеглазой совы. - не важно все это, у кого-то жизнь, а мы так, - расстроить эту хмурую, упрямую девчонку не хотелось, но как иначе доказать ей способ выживания. - знаешь, я больше не вернусь. рейс в девять утра, - медленно, утопая в потоке черно-белых сновидений, наклонила голову и тихо засопела. - Знаю...последние вечера - они ведь разные. Глупое, яркое, не щадящее никого солнце стремительно ворвалось в квартиры многоэтажек, будило ворчливых соседей, кота Иоганна и муху Настю. А у нее рейс, а он спит, и не видит играющих солнечных зайцев на потолке. Последнее утро - оно ведь разное.