Часть 1
Поэт сидит в железной клетке, а на руке набита метка, Он знает, выхода не будет, его навечно позабудет Судьба и Бог, отлично, что же, ему и так, наверно, гоже, Да только нет совсем надежды отбросить рабские одежды, Взлететь туда, поверх бетона, чуть-чуть повыше на два тона, Куда не смог еще попасть никто, чтоб ощутить ту сласть, Что жжет приятно где-то в сердце, что бьет по слуху гигагерцем, Он смотрит в клетку обреченно, поет тихонько, монотонно. Мечты развеялись бесследно, а тьма кричит теперь победно, Поэт погиб, осталось тело, а остальные, те, что пели С поэтом вместе, все исчезли. Конец всего настал. И если Через столетия поэта найдут в старинном гробе где-то, И разберут стихи на части, разложат, карты как, по масти И разбросают все по полкам, прибив к стене стальной иголкой, Умрут стихи. Умрут, как люди, и ничего уже не будет.
