Немного мыслей

А вы задумывались, что такое любовь? Возможно да, возможно нет. Лично я всегда считала, что любви, в общем, не существует. Знаете, это не так. Любовь – это лучшее чувство, которое может испытывать человек. Любовь бескорыстна, она не требует ничего взамен. Предмет твоей симпатии не обязательно должен быть супер-героем, секретным агентом, крутым бизнесменом. Он может не являться бесстрашным моряком, покоряющим просторы океана. Возможно, совершенно не умеет писать стихи и просто отвратительно поёт. Это всё, такие мелочи. Они не имеют никакого значения. Любили ли вы когда-нибудь до такой степени, что при любой мысли о нём, мурашки по коже? Когда ночью ты часами лежишь на кровати, смотря в потолок и представляя его лицо, вспоминая улыбку. Мечтаешь, чтобы он тебя обнял. Так нежно, как никто никого никогда не обнимал. Представляя ваш поцелуй, впадаешь в такую эйфорию, что голова идёт кругом. Ты можешь думать о нём вечно. Вспоминать его прикосновения, его фразы. Закрыв глаза, воображать, что сейчас он войдёт в комнату. В руках огромный букет красных роз и большой мохнатый медведь. Да чёрт с этим медведем и розами. Главное, что он скажет что-то вроде: «Ты знаешь, я без тебя не могу». И ты растаешь. Подбежишь к нему, обнимешь крепко-крепко и поклянёшься никогда не отпускать. И здесь ты открываешь глаза. Мурашки пробегают по коже. Сказка подошла к концу. Но уже через несколько секунд твои веки снова отпускаются. Ты снова видишь его. Вы на пляже. Вокруг лишь синее море и чистый песок. Вы здесь одни. Ты смотришь на волны, волосы развиваются на ветру. Он подходит сзади, обвивает руками твою талию и нежно целует в шею. Ты улыбаешься. Поворачиваешься к нему. Он сильнее прижимает тебя к себе. Нежно целует в губы. Ты сама не замечаешь, как вы оказываетесь на песке. Поцелуй плавно перерос в страстный. Его руки касаются твоего тела… И ты снова открываешь глаза. Ещё немного и от таких мыслей ты сойдёшь с ума. На этот раз ты лежишь довольно долго, всматриваясь в темноту и стараясь увидеть в ней его. Всё это напоминает болезнь. Болезнь, от которой нет лекарства. Тебя бросает то в жар, то в холод. Нет никакой потребности в пище. Но тебе нравится эта болезнь. И вот ты снова закрываешь глаза. Опять он. Вы в каком-то заброшенном парке. Ты, смеясь, убегаешь от него. Вот он ловко перекрывает тебе дорогу, и ты попадаешь в его объятья. Вы смеётесь, совсем, как дети. Ты наигранно пытаешься вырваться. Он целует тебя и отпускает. Твоя очередь водить. Ты бежишь за ним и падаешь. Он испуганно мчится к тебе, присаживается на колени…, и ты касаешься его руки. «Ты проиграл» -смеёшься. Парень шутливо хмурится: «Ах так, ну берегись!». Он прижимает тебя и покрывает тело поцелуями, словно для тебя это самое страшное наказание. Вам хорошо. Ты снова возвращаешься к реальности. На губах играет улыбка. Ты счастлива. Обнимая подушку, просто лежишь. Тебе хорошо. Единственное, что тебя сейчас волнует, это его мысли. «Интересно, думает ли он обо мне»- спрашиваешь себя в сотый раз за день. «Конечно, он думает» - убежденно отвечаешь на свой же вопрос. Прижав подушку ещё сильнее, ты засыпаешь. Но улыбка не исчезает с лица. Даже во сне он с тобой. Возможно, любовь – это болезнь. Но порой, от неё не хочется лечиться.