The lost one

Звонок в дверь. Настойчивый, протяжный, мерзко долбящий по сонному рассудку всё новыми и новыми гудящими волнами. Шуршание простыни и измученный стон. - Господи… опять… Он знал, что это не закончится просто так. Уж тем более знал, кто за дверью. Вы знаете, не нужно быть гением, чтобы понять - по ту сторону кто-то если не в стельку, то наверняка достаточно пьяный. Когда ладонь опускается на кнопку звонка, проходит какое-то время, прежде чем человек уберёт руку и звон оборвётся. Чем пьянее - тем дольше. Итак, по ощущениям там кто-то бухавший часов так до трёх ночи. Сколько времени? Ну, правильно, полчетвёртого. Вздохнув, парень медленно поднимается, садясь и принимаясь потирать виски. Слишком сложно для него всё это. Дело не в физической усталости или неизменной беспокойной ночи минимум раз в неделю, это ещё терпимо. Та самая "пьянь", что сейчас нагло крадёт положенные ему часы отдыха. До него никак не дойдёт. Очередная трель, и приходится подниматься, плетясь к двери. Попутно стянув со стола ключи, даже не глядя в глазок, проворачивает пару раз верхний замок. Сам не зная от чего, ухмыляется, когда на лестничной клетке повисает абсолютная тишина. С трудом проталкивает ключ в скважину нижнего, приходится немного надавить - всегда заедал. Отпирает, наконец. Отступает в прихожую, пропуская. Вздыхает. Ничего не изменилось. Тот молча заходит, сам прикрывая входную за собой. Надо же, до чего дожили! Склонив голову и слегка прислонившись к стенке, потревоженный медленно прожигал полутёмную фигуру взглядом самого ярого скептика в попытке наткнуться на глаза. Наверное, на пьяные голубые глаза. Он не увидит там правды, ответа на вопрос "Зачем?". Возможно, он делает это по привычке. Когда-то давно он мог заглянуть в эти чудесные спокойные глаза цвета неба, и всё становилось проще. А сейчас так уже не получится. Станет только хуже, а он и так окончательно запутался. Поэтому просто качает головой, цокнув языком, и подхватывает незваного гостя под руку, ведя в комнату. Тот, как обычно, доверчиво прижимается, и вот что странно. Алкоголем от него не тянет. Смахивает на сонливость и, доведя светловолосого до дивана в гостиной, собирается отправиться в кровать, но его останавливают, потянув за рукав. - Влад? - Голос звучит ново. Забавно, оказывается, на протяжении двух месяцев они так ни разу и не заговорили. - Чего тебе, блин? - Ты скучаешь по мне?.. Замирает. Все, конечно, понимают, о чём идёт речь, и он совершенно без понятия, что на такое ответить. Ушёл, не сказав ни слова, просто пропал недели на три, а после заявлялся исключительно по ночам и исключительно пьяным. Скучает ли он? Скучал ли хоть когда-то? Блондин, так и не дождавшись ответа, усмехнувшись и сев, подгибая ноги под себя, нарочно сталкиваясь взглядом с хозяином квартиры, так, что у того мурашки по коже, практически шепчет: - Хочешь секрет? Я не пил. Вообще ни разу. - Хрипло хихикнув, следя за изменениями на лице шатена. Сначала тот нахмурился, потупив взор, потом наклонился к лицу голубоглазого, но того, что хотел, сделать не успел, столкнувшись с его губами буквально на пару мгновений. Это и поцелуем назвать нельзя, скорее лёгкий чмок. Зеленоглазый отшатнулся, словно от удара током, а сквозь полумрак послышался сдавленный смех. - Что ты… - Шокировано проговорил он, проводя по щеке кончиками пальцев и запуская руку в пряди густых волос. - Спать иди! - Прервали его, указывая кивком на дверь, ещё посмеиваясь местами. - А-ага… - Заторможено промямлил Влад, на автомате делая шаг в сторону коридора. Так же на автомате возвращается в спальню, и, так и не ложась, тряхнув головой, метается обратно, скорее всего сильно шумя и побудив всех в радиусе двух этажей снизу и сверху. Заворачивая за поворот и хватаясь за косяк, начинает: - Но какого тогда-.. Тут же оборвав себя. Блондин уже посапывал, повернувшись к стене и обняв себя за плечи. Уже тише, но всё так же рассеянно, бредёт в комнату, забирается в постель, закрывает глаза, хоть и уснуть сегодня навряд ли получится. Легче не стало. Совсем. Но одно он знал наверняка - этим утром "пьянь" не свалит отсюда, как это обычно бывает, на следующие 6-7 дней. Встретит его на кухне, должно быть, с чашкой зелёного чая, невесть откуда взятого и столь ненавистного душе шатена. Встретит внимательным взглядом чудесных спокойных глаз цвета неба, и всё станет проще. Настолько, что и вопросов не понадобиться. Он сядет напротив, ему в сотый раз предложат этого самого чая, и он в сотый раз согласиться, отхлебнув и поморщившись, протянет чашку обратно. Скорее всего, в этот момент ему вспомниться что-то про посредственные* поцелуи, очевидно глупейшее, вспомниться ночь, и снова вскинется это сложное и ненужное "Зачем?". Поднимет взгляд. И пойдёт, наверное, нальёт себе ещё этого противного чая. Только в отдельную посуду, конечно.