На дорогах к счастью

Песок утекает сквозь пальцы, пересыпается через край сотнями-тысячами песчинок… Плавится? Песок плавится, убегает жидким стеклом из слабо сжатого кулака. Миг — и уже ничего в ладони не останется: только пустота с каким-то странно-привычным оттенком обреченности да глухое отчаяние, словно снова упустил нечто по-настоящему важное. А по ладоням теперь — о чудо! Чудо ль?.. — бегут тонкими дорожками линий, отголосками былой (грядущей?) судьбы. Так странно. Даже нелепо. Немного. И отчего-то обидно до слез, что не смог удержать эти жалкие крохи-песчинки, что позволил им расплавиться, растаять, как снег, и убежать куда-то далеко-далеко — так, что теперь и не видно, где же скрывается край стеклянного ручейка-змейки. Да и есть ли он, этот край? Сейчас все вокруг кажется слишком… бескрайним, а солнце нещадно палит, нагревая ничем не покрытую макушку, и мысли путаются в этом парнике, таком же нескончаемом и душно-жарком. Спасения нет. Выхода нет. Выбора тоже нет, но… Песок утекает сквозь пальцы, превращается в жидкое стекло с вкраплениями песчинок-драгоценностей-пыли и бежит вдаль, скрываясь за горизонтом. Будто бы в самом деле манит за собой, зовет и хочет помочь, спасти, отыскать выход вместе с тобой. Пойти ли? Пойти. В конце концов, в этой бескрайней песчано-зеркальной бесконечности выбора действительно ни у кого нет: остается только идти вслед, сбивая ноги и обжигая кожу раскаленным песком, задыхаясь горячим воздухом и из последних сил не давая сознанию покинуть измученное тело. Песок утекает сквозь разжатые пальцы. Иди. Ну же! Не стой на месте. Смелее! Впереди — бесконечность.