Он проиграл зиме.

Он сидит на холодном дереве и не чует запаха леса: одинокий, хромой, потерянный, своего не чувствует веса. Сверху падают хлопья снега и его укрывают белым; он глядит на кусочек неба и своё расслабляет тело. Он разбитый, опустошённый, он свою потерял надежду... Хлопья падают сверху сонно, покрывают его одежду. Он так верил, он так старался, делал всё, чтобы выиграть бой, он был солнцем, он выгорал сам!.. Он потух. И ушёл на покой. Он изношен уже до предела, он почти никогда не смеётся, он забыл, как не быть просто телом, как быть тёплым, счастливым солнцем, и сейчас он совсем не борется, утопая в кромешной тьме. Когда он проиграл ту битву, он проиграл зиме. Ветер треплет русые волосы, выгоняя парнишку прочь: у него своего нет голоса, но он очень хочет помочь, видит он и разбитую веру, и тоскливую боль в глазах... Он несётся к забытому скверу, что бывают в таких лесах. Там был мальчик, совсем ребёнок, полный солнца, веры, тепла, из которого жизнь ручьями всё добро ещё не смела. Он чудесен, он - то, что надо, он поможет прийти в себя, он покажет - ему ещё рады, он вернёт всё тепло шутя. Но мальчишка не в старом сквере: он уже улетел куда-то. Ну конечно, с такой-то верой места нет, где ему не рады. Опечаленный старый ветер возвращается вновь к нему: видно, снова придётся делать как обычно - всё самому. Вдруг в неверии он замирает: слышит он детский, звонкий хохот, ну а рядом по-странному низко, очень хрипло смеётся кто-то. Ветер смотрит - они знакомы, мальчик ласково греет руки, а парнишка, теплом влекомый, издаёт те хриплые звуки... Отогрелся, похоже. Так быстро? Ну, бывает. Он солнцем был сам. Да, зиме проиграл. Зато искрой снова стал. Всё, пора к небесам.