У порога

Линии чертежа на полу заклинательного зала сияли столь ярко, что на них было больно смотреть. Сотни Посвященных, не колеблясь, пожертвовали бы чем угодно ради этой силы – а ведь она была лишь ничтожной долей заточенной в зале мощи, подвластной одному человеку – тому, кто стоял в центре зала, направляя её. Жест, Слово и Мысль, покорные воле чародея, усмиряли силу, придавая ей форму – и с последним движением воплотились в сверкающий портал, разорвавший пространство и время. Хиларион, Мастер Юга, опустился в кресло, созерцая дело своих рук. Итак, он смог это... Годы, потраченные на поиски знания и могущества, бессонные ночи над старыми свитками и долгие разговоры с собратьями по Искусству – все это воплотилось в висящем в центре зала сияющем прямоугольнике. Великий вызов, великая победа – и что же он чувствует? Гордость? Торжество? Просто усталость? Хиларион прислушался к себе и едва заметно усмехнулся – все это было, но где-то на самом краю разума, почти подавленное совсем другим чувством – жгучим любопытством. Именно оно – даже в большей степени, чем честолюбие – заставило его создать Врата. И оно же, весьма вовремя вспомнил маг, нередко заставляло его Учителя пройтись по спине своего ученика посохом... Встав, он развел руки и резко сложил их, закрывая Врата. Не сейчас – магия не терпит спешки, и терпение – первое, чему должен научиться аколит. А потому – не сейчас. Врата созданы, открыть их он сможет в любой момент, а уж спешить ему точно некуда... Он войдет во Врата не раньше, чем будет готов к путешествию. Не раньше – но и не позже. И, снова вспомнив Учителя и его посох, Хиларион улыбнулся – старик гордился бы им, и жаль, что он не дожил до его триумфа...