Тридцать шесть часов ожидания

Это были фотокарточки с недавней прогулки. Черно-белые, графичные мгновения жизни. Джон только что вынул их из конверта, оставленного Гарольдом на столе возле ноутбука. Компьютер тихо урчал. Кресло, в котором обычно сидел Финч, было задвинуто, а на его спинке висел новый черный пиджак «для мистера Риза». Потрогав шершавую ткань, Джон снова взглянул на фотографии. Самые дорогие всегда рядом. Самые любимые всегда далеко, даже если ты держишь их за руку и смотришь в глаза. - Не надо ничего говорить, Джон. Иногда слова усложняют нашу жизнь, а мы с тобой и так многое упустили. У нас не получится плыть по течению, но я постараюсь, чтобы эта жизнь не сбила тебя с ног. Потому что вместе с тобой упаду и я, - сказал тогда на прогулке Гарольд. Риз улыбнулся. Улыбнулся не столько словам, сколько единственному кадру, который выделялся среди вложенных в конверт. На него смотрел счастливый и улыбающийся Гарольд, и это был последний щелчок фотокамеры перед тем, как батарейка села. - Ты улыбаешься так, как будто прощаешься, - ответил Джон, закрывая объектив. - Просто хочу, чтобы ты запомнил меня именно таким. Мало ли что… Джон знал, что через 36 часов Гарольд Финч позволит ему обнять себя.