Похмелье

— Шерлок Холмс, ты вообще когда-нибудь пил? — спросил голос с неба. Надо было отвечать правду. Пройдешь тест на правдивость — попадешь в рай. Это как вступительный экзамен, только проще. — Нет... кокаин — да. — Ну и дурак! — сообщил голос, — надо было пить водку. Может, сопротивляемость была бы повыше. Нет, это не райские врата. Надо открыть глаза. Нет, не надо было открывать глаза. Плохая идея. — Сюрприз, да? Джим Мориарти, казалось, веселился как мог. То есть лежал рядом на кровати и массировал себе виски. Учитывая его состояние, это можно было смело считать весельем. — Ты?! — Я. Вот она, жестокая расплата за то, что тоже всегда пренебрегал алкоголем. Ну и надрались же мы вчера. Хватило одной бутылки на двоих. Открыть глаза. Мятая подушка. Одеяло. Двуспальная кровать. Джеймс Мориарти. Недостаточно данных. — Почему я здесь? — Потому что не умеешь пить. Предлагаю узнать остальную информацию из выпуска новостей. "Спрыгнул с крыши... Шерлок Холмс... детектив-мошенник..." — Я?! — Точно! — Мориарти, вдруг вспомнивший всё до мелочей, просиял: — ты же вчера пришел ко мне за консультацией. Проблема: как жить социопату в излишне дружелюбном мире. Решение: инсценированное самоубийство, смена документов, новая жизнь. Ее мы и отметили. Без закуски. — Врешь! — Мораном клянусь! — Знаешь, я что-то передумал считаться мертвым. Джон будет скучать. — Не будет, он в курсе. Через неделю уедет "с тоски" в Афганистан, его следы затеряются... И делайте что угодно. Тревога. Слишком легко достается эта свобода. Где-то подвох. — Последний вопрос. Почему ты отпускаешь меня так легко? — Видишь ли, Шерлок, — Джим встал с кровати и начал одеваться, — у меня, конечно, в планах было другое, но за эту ночь все изменилось. Я даже не подозревал, насколько безумно, сверхъестественно, невероятно ты плох в постели!