Искусство быть снайпером

Не надо давить на жалость, сжимая грудную клетку, И руки тянуть, привычно опять голося: "Подай!.." Беги. Убегай и прячься. Ведь снайпер стреляет метко, Особенно метко - в спину. Секунды идут. Решай. Я все этим вижу глазом. И душу твою - как книгу Читаю, брезгливо пальцем листая твой эпилог. Не знаю, какого черта на подвиг себя сподвигнул. И вдруг это шутки бога? А помнит тебя твой бог? Ты, кажется, плачешь - плечи трясутся и рот кривится, Но поздно вскрывать боржоми и пить всю бутыль глотком. Ты даже и не успеешь вздохнуть или удивиться. Тебя познакомлю с пулей. Ты с ней еще не знаком? Ничтожен и жалок. Лица меняются как в театре, Твердишь ты уже упорно: "Я... больше я не боюсь". И, выступивший из кожи, из пор все сочится натрий. Боишься? Так надо. Бойся. Боятся и должен трус. Просил - получи, отродье. Лови мой подарок аджной, Взмахни на прощанье взглядом - ведь руки уже висят. В твоем приговоре чисто. Судьи нет и нет присяжных. Есть только мое уменье вот так понимать тебя.