***
Маргарите семнадцать, и она совсем не хочет выходить замуж, равно как и не хочет быть ведомой. Ее никто не спрашивает, потому что спрашивать у столь юного существа – глупо. Девушка прекрасно осознает, что все всегда будет хорошо, правильно и спокойно. Жизнь до удивления равномерная, она подобна взмахам маятника. Вниз и вверх. Вверх и вниз. Она никогда не любила и, хуже всего, не хочет любить. Любовь – пустое. Она только в сказках, а Маргарита сказкам не верит. Ей это ни к чему. Проходят годы. Маргарите – почти тридцать. Маргарита каждый день открывает глаза с улыбкой и засыпает с улыбкой. Она пуста внутренне, но внешне нельзя найти более счастливого человека. У нее есть все, кроме любви, которую она всегда отрицала. И ей тяжело. Улыбка наполнена отчаянием. Она готова бежать, и желтые цветы – тот самый сигнал перед концом.***
Маргарита танцует, и ей не так и больно, как могло бы быть. Она не подчиняется никому, потому что королева свободна – хоть на одну ночь. Она чувствует прохладные пальцы мессира на талии. – Королева, – шепот вдруг становится болезненно приятным. Он манит и ласкает слух. – Вы прелестны в этом платье. Разрешите один танец? Она улыбается. Как во сне... – Я ваша королева, мессир. И вам только решать, с кем я танцую. Она протягивает ему руки, и в этот момент в ней что-то ломается...***
На мосту в ней вдруг зажигается жизнь. Жизнь именно в тот миг, когда она стоит на краю пропасти. Жизнь, с которой бессмысленно бороться. И Мастер протягивает к ней руки. Ее Мастер... Маргарита любит, хоть и стыдится этого. Здесь, в подвальчике, она невыносимо счастлива. Мастер творит, и в его жизни нет места сомнениям. Он полон собою, своим творчеством, а она, Маргарита, не просто подруга, но и муза. В этом есть что-то правильное и родное, и Маргарита знает, что с ним она в безопасности. Обнимать Мастера, помогать жить в реальности (он все время уходит в роман и иногда не узнает ее сразу) и любить его – что может быть естественнее? Смотреть в его серьезные и родные глаза... Маргарите не страшно. Это вальс, размеренный, кружащий голову, это страница покоя... и здесь нет неожиданных пассов, здесь все есть умеренность и трепетная любовь.***
– О чем вы думаете, светлая королева? – в грохоте музыки этот шепот прекрасно различим. – О прошлом... простите меня, мессир. Я слишком легкомысленна. Он не отвечает, но лишь касается губами ее виска. Маргариту бросает в жар. Это танго. Это жар. Это страсть, которой нет конца... Это более не праздный интерес, не скука, это желание, это мечта... Маргарита из тех людей, которые предпочитают растворяться. Маргарита не боится ничего. Она предпочитает все забыть. И Мастера с его романом, и свою боль, и мужа, и себя... забыть все, потому что сейчас перед ней лишь танго, танго страстное и бесконечное. Этот танец – чернильная клякса, крест, закрывающий собою все написанные страницы жизни Марго. Маргарита не трусит. Она кидается в омут с головой, и мессир ждет ее в этом омуте, он приглашает в бесконечность... Ничто не должно ранить сердце... ничто не может тревожить алмазную донну. Потому что это ее судьба – быть ведомой в любом танце, но свободной рукою выписывать страницы своей жизни. Страницы не разлетятся, потому что для себя Маргарита все решила... А пока – нега и страсть на грани сознания...