О нем

      Он рождает невероятные рифмы и убивает меня хитросплетением ритма.       Любуется звездами, и даже, пожалуй, разговаривает с ними. Впитывает в свои картины. Размышляет с луной.       Он много курит. Наверняка красиво, вкусно курит, выдыхая не дым, а свои стихи.       Я думаю, он мало искренне улыбается, но за одну его честную улыбку можно душу продать.       Он хрупкий, как и его стихи. Ломкий, с острыми гранями. Крошится под неосторожными прикосновениями и расцветает от нежных.       Наверное, мы бы говорили полувздохами. Он Голос в моей голове. Чувствует, выражает меня рифмованными строчками.       Прерывает дыхание, а затем снова учит дышать.       Он филигранно матерится, вычерчивает эмоции хитросплетением, казалось бы, бранных слов. Ему идет. Ему одному и идет.       Он много сомневается, и в такие моменты я чувствую себя его непрошенной матерью.       Он дышит осенью, а пахнет – весной.       Я верю, что любовь бывает разной. Поэтому: я люблю тебя, милый.