Часть 1
4 апреля 2015 г. в 18:52
Это просто стих на помятой бумаге.
Но и в жизни бывает так.
Ночью опять ты режешь запястья,
Говоря всем: "Это пустяк"
Под рукавами я прячу шрамы,
Тихо скрывая свой мрак.
Слышу слова своей мамы:
"Что-то случилось?"
Нет, мам, всё так.
Плача ночами,
Любя лишь его,
Медленно, верно
Иду я на дно.
Квартира пуста, родителей нет,
Я наконец-то решилась.
Мне всего четырнадцать лет,
Но моя жизнь завершилась.
Беру лезвие, режу вдоль,
Чтобы рану уже не зашили.
Я чувствую едкую боль,
Но ведь Вы меня не любили.
Мои руки бледны, меня уже нет.
Я умерла, и мне хорошо.
Мне всего четырнадцать лет.
Но это не важно уже, все прошло.