Командор

      Все начиналось банально и обычно для него. Они стали врагами, потом любовниками. А потом еще хрен знает кем. Он не пытался что-то менять в своей жизни, Виктор тоже к этому не стремился. Они просто виделись, он уводил у него чашку с кофе, потом они долго и страстно занимались сексом, а затем Воланд уходил. У него свои дела. Да и их ничего не связывало.       Но, как оказалось, ничего не может оставаться неизменным. И тот, кто столько лет являлся оружием смерти, вдруг испугался ее. Его тело подвело его. То, что было призвано защищать его от ядов, стало им, самым уникальным их всех. И всего неделя на то, чтобы исчезнуть.       В смерти нет ничего прекрасного. Она серая, грязная и противная. Он прекрасно знал об этом. И о том, что пугает не потеря физической оболочки, а то, что тебя забудут. Но ведь его Командор не такой. Виктор не забудет его, это аксиома.       Виктор ведь не дурак, сразу просек, что с ним что-то не так. Этот чертов придурок умел быть проницательным, когда это не нужно. Смотрел с такой тоской. Сказал те слова. Слова, которые Воланду не знакомы. Он наемник. Они не знали значения слова «любовь». Все это для слабаков, типа Командора. Но Виктор слабым не был.       Они были готовы к такому исходу. Они оба были готовы, что через неделю Воланда не станет. Его тело сгниет, а кости станут прахом. И не останется ничего. Только чертова память. Но они не были готовы к тому, что это случится раньше. Они не ожидали, что под действием этого уникального яда, старые раны откроются.       Так жалко. Умереть как собака, хватаясь деревенеющими пальцами за его Командора, истекая кровью на полу ванной. Пытаться шутить и впиваться взглядом в морозно-серые глаза Виктора. Надо было отбросить предрассудки и сказать. Это последний шанс. Вцепиться крепче и погружаясь в темноту, выдохнуть: - А небо, оказывается, серое…