Dum spiro, spero!

      Гудок. Второй. Третий. Сброс. Еще раз. Гудок. Второй. Третий. Сброс. Снова. Гудок. Второй. Третий. Сброс.       Он идет по магистрали, не оглядываясь назад. В руках сжимает чертов мобильник, замершими руками набирает вновь и вновь выученный номер. Никто не берет трубку. Под ногами с противным чмокающим звуком отпечатываются следы ботинок в грязи. Неожиданно ветер с силой ударил в лицо, не застегнутая на груди куртка, распахнулась. Холод обжигает кожу, но он продолжает идти вперед. Никто не останавливается, не предлагает помощь – никому это просто не нужно.       Красной от холода рукой выудил из кармана куртки пачку сигарет, не гнущимися пальцами взял одну и поднес к потрескавшимся губам. Прикурил. В голове прокручивались события произошедшие часов пять назад.       Он торопился домой, чтобы наконец-то увидеться с отцом, который приезжал лишь раз в месяц после развода с матерью. Он пожалел, что тогда в шесть лет, его оставили по суду с этой женщиной. Она так боролась за него, только из-за того, чтобы показать своему мужу, что он ничего не сможет сделать. И сейчас спустя девять лет, все изменилось. Не осталось той заботливой мамы, которая должна бы по идее быть самым близким человеком. Было все, но только не забота. Крики, любовники (каждую неделю новый) – это стало нормальной жизнью. Ничего другого он не видел.       Каждый день рука тянулась набрать номер отца, рассказать обо всем и попросить забрать. Но так же каждый раз думал, что это не поступок мужчины, а вдруг завтра все будет по-другому. Но ни завтра, ни послезавтра, даже после-после завтра ничего не изменилось. Даже стало хуже.       И сегодня была последняя капля. Когда он пришел домой, мать была на кухне с новым хахалем, который тут же сообщил, что станет его отцом. На что в ответ получил: «Удачи, козел». Только он развернулся, чтобы уйти в свою комнату, как его резко развернуло и его настиг удар по лицу. Во рту появился привкус крови, он сплюнул на пол. Поднял глаза на мать, а в них пустота, ни единой теплой эмоции, которые по идее (или же по правилам космоса) должны были быть.       Дернув рукой, высвободился из хватки. Молча развернулся и пошел в комнату. Собрал вещи первой необходимости в черный рюкзак, осмотрелся, на этот раз понимая, что это самое правильное решение в этой ситуации. Покинув комнату, не обращая внимания на возгласы со стороны кухни, бросил ключи от квартиры на тумбочку и захлопнул за собой дверь.       Здравствуй, Новая Жизнь!       И вот сейчас идя по этой магистрали, он пытался дозвониться до отца, но как назло тот не брал трубку. Потерял счет времени. Сколько уже идет по этой дороге? Час? Три? Или же всего тридцать минут? Выпустив струю сигаретного дыма, выбросил докуренную сигарету и вновь набрал номер. Гудок. Второй.       - Алло, сын? Что случилось? – раздалось в трубке. Поморщившись от болезненных ощущений в пальцах, поднес трубку к уху.       - Я ушел. Я на третьей магистрали… Пап… - голос сорвался, получился хрип.       - Стой на месте, сейчас приеду.       - Спасибо…