Пьеро

Его жизнь вся чуть-чуть не так. В этой сказке другой сюжет. И казалось, судьба пустяк, Лишь во взгляде радости нет. Словно первый ноябрьский снег Он задумчив, бледен и бел. От слезы на щеке чёрный след – Он дополнил собою мел… Как отшельник он мудр и стар, Как ребёнок светел и чист. В переливах грустных гитар Боль – любимый его мотив. Он, как странник, в ночи одинок, Как поэт, слегка молчалив… И читая любовь между строк, Он, конечно, чуть-чуть пессимист… Он не видит зло и добро: Маски очень просто сменить. Он играть в них давно готов, Только им он не будет служить. Он не любит горечь конфет, Презирает пустые сны… Он узнает на боль ответ, Да и верит – слова просты, Они все умеют звучать, Вкус имеют особый свой. И он знает, чего сказать, Чтоб закончить нам этот бой. И о чём-то спорит с грозой. Не различны ему ночь и день, Ведь всегда между светом и тьмой Остаётся родная тень. Он неспешно танцует вальс, И скользит его тень подле ног, Это танец в последний раз, Он всегда был чуть-чуть пророк… Он себе господин и раб, Для себя атеист и Бог. Он не любит весёлых драм, Но и их он писать готов. Он пройдет по осколкам зеркал Не посмотрит на раны души Он Пьеро, он конечно же знал: Смех страшнее, чем даже ножи. Его можно пнуть и обнять, Он игрушка и человек, Его очень трудно понять… Не возможно лишь не воспеть….