"Неприступный Ткач в полутьме шатра..."

Неприступный Ткач в полутьме шатра По узорам читает слова судьбы. Две колоды: в руках, на ковре. Пасьянс, Сложенный давно и без "если бы", Ни ему не даст, ни другому шанс. Не печалится больше Агарт. Привык. Чистит меч и прихлёбывает вино. У Деллаха намеченной встречи ждёт, С той, для Замысла мёртвой, он ждёт, с одной, Что запустит обратный его отсчёт, Что для рока — лишь лишняя нить в утке́, Всем иным на холсте место он найдёт. Вот Агарт, к примеру — он ляжет здесь. Есть и хуже места, чтоб безвестно пасть Для Ткача, чем своды святых руин. На судьбы Театр смотреть хоть раз Из живых удостоился он один!.. Мирится Агарт, воздух затхлый пьёт, Ловит синий блеск сединой волос, На карниз моста впереди глядит... Узнаёт. Понимает, что всё всерьёз. Горло сводит и сердце гремит в груди - точно как в проклятых, привычных снах. Рукоять в ладонь. "Эй, судьба! Не стой! Ты за мной пришла? Ждёшь чего? Бери!" И, глаза закрыв - в свой последний бой, Свой последний вздох... Но судьба горит. Белых нитей нож рвёт рубашки карт, Застывает мир и поёт металл; В воздухе дугой из его врага лиловеет кровь - всё, конец, финал! Что теперь? Он... жив? И кричит Агарт. Гневен он и зол, он без сил поник — потерял свой смысл, своей смерти цель. Выменял её на свободу-страх, болью искупил на чужом лице. И над телом его на чужих щеках Слёз не-ставших следы — меткой-серебром. И Агарт умолкает. Находит для сердца дом.