Часть 1
9 апреля 2015 г. в 16:23
Очередной нож в моих руках.
На этот раз он поймет, как мне нужен.
На этот раз он поймет, как мне дорог.
На этот раз я убью его.
Он мычит, привязанный к стулу.
Отрываю скотч от его рта. Он глотает воздух ртом, словно рыба, выброшенная на берег.
Нежно касаюсь его щеки своей рукой, чуть заметно улыбаясь ему.
Какой же он все-таки красивый…
Как я его все-таки люблю…
Только вот он — нет.
—Джерард… Пожалуйста, не надо… Прошу… я, — он всхлипывает, а потом сдавленно вскрикивает, когда замечает нож в моей руке, приближающейся все ближе к его лицу, — Пожалуйста! — его голос сквозит ужасом.
Что ж, вторая после презрения эмоция ко мне.
Хоть чего-то добился, — проносится в голове, и я хмыкаю.
—Ты знаешь почему? Почему я это делаю? — спокойно спрашиваю я, приставляя лезвие к уголку его губ. Он жмурится, и в уголках глаз скапливаются слезы. Отрицательно качает головой, выдавливая тихое «нет».
—Не знаешь? — я удивлен, — Я просто люблю тебя, — убираю нож и сажусь перед ним в позу лотоса. Он распахивает глаза, с ужасом осматривая меня.
—Но…
—Ты не любишь меня, — киваю я, — Я знаю. Я решил показать, чего стоит моя любовь. Чего она стоит мне, — его взгляд становится непонимающим, — Твой бывший Сэм, — он вздрагивает, — Джамия, — закусывает губу, — Лин, — теперь больно уже мне, — Все они умерли из-за тебя, Фрэнки, — он корчится от моего «Фрэнки», а я ухмыляюсь, — Мне больно так же, как и тебе. Мы квиты.
—Ты… ты…
—Кто? — интересно, что он скажет.
—Монстр.
—Нет. Это ты виноват. Не скидывай ответственность с себя, милый, — качаю головой, — Теперь наша очередь, — поднимаюсь на ноги и вновь достаю нож.
—Псих… Ты — псих, Уэй, — шепчет он, когда кончик ножа очерчивает его скулу, — Ты убил их всех! — вскрикивает он, будто смысл сказанного мною дошел до него лишь сейчас.
—Все для тебя, — слегка надавливаю на рукоять ножа, и капли крови тут же выступают на поверхность. Плавная линия, очерчивающая его скулу, спускается вниз, к уголками его губ, и тогда я ловлю их своими. Поцелуй недолгий, я отстраняюсь сам, подходя к зеркалу, чтобы начертить ту же линию и себе.
Люблю символичность.
Боль резкая и обжигающая, но я сжимаю зубы и веду нож выше, улыбаясь своему отражению.
—Покончи с этим побыстрее, — спокойно просит он.
—Ты этого хочешь?
—Да, — слово дается ему с трудом, но я рад, что он ответил так.
Хотя бы умрем мы вместе.
В неприметном доме в Нью-Джерси раздается два выстрела разницей в доли секунды. Два тела будут найдены полицией. Серийный убийца, наконец, будет пойман. У обоих на лицах будут вырезаны половинки разбитого сердца.
Он любит символичность.