Доброе сердце.

Знакомо ли вам чувство, что вас, будто птенца, выталкивают из гнезда, и вы нелепо пытаетесь взлететь к небу с помощью своих маленьких крылышек. Я видел небо. Давно. Но сейчас я снова вспомнил эти ощущения, отпуская руку моей провожатой. -Помогите ему, он слепой, - говорит она кому-то позади меня, но я не понимаю, пока не наталкиваюсь на что-то твердое. Трость в метро – абсолютно бесполезная штука. Вокруг столько людей, что на нее вечно натыкаются, а меня сносит волной. Несколько бережных рук помогают мне повернуться в другую сторону и встать на эскалатор. Держусь почти ровно, ноги опять стоят как-то непонятно, но я не решаюсь прощупать местность. Пусть так, все равно скоро с нее уходить. Кто-то стоит впереди, ко мне лицом. Очередной кто-то любопытный. -Сейчас будет ровная поверхность, шаг вперед,- и я подчиняюсь этому голосу. Немного заносит, но все же удается уйти вперед и не упасть. За столькие-то годы пора было бы научиться. Переход в конце зала, вверх по лестнице. И где завернуть? Опять как дураку придется идти по стенке! -Вам на какую станцию? – тот же голос, что и на эскалаторе. -На новокузнецкую. -А в конечном итоге? -На Тимирязевскую. Серая ветка. -Понятно, значит через зеленую, пару станций... - меня подхватывают под локоть и ведут вперед. Уже не боюсь. Хочет довести – пусть доведет. Повезет ещё, если в вагоне не задавят, а там еще переход. Черт. Идем прямо. В этом шуме я плохо различаю, что он говорит, но все же иной раз обрывками. Чужие голоса лезут в голову, пытаясь сбить. Кто-то проталкивается вперед, он спешит. Кому-то в подъехавший поезд и он несется сквозь толпу. Именно они и задевают меня, как и всех. Только с той разницей, что я не увернусь, только лишь считая своим телом, сколько вокруг меня людей. Особенно ногами, на которые постоянно наступают. Это нормально, он же не всемогущий, чтобы убрать всех с пути. Наконец до него доходит, что я сам не увернусь. Вихляем. Немного направо и потом снова прямо. Еще немного вправо и обратно налево. Все это в сочетании с шагом вперед. Ощущаю себя как на буксире. Скорей бы домой, только там я могу ходить, не боясь упасть или уронить что-то. В моей квартире пусто, как и в моей постели. Кааааак удивиииительно. -Поворачиваем, - тянет налево и ведет вперед, успевая в последний момент перед тем, как я впечатаюсь ботинком в камень,- ступенька, - послушно поднимаю ногу и левой, левой, раз-два-три. От скуки считаю ступеньки 26, но это не сначала, там я думал немного о другом. Такой немногословный собеседник. Парень, да ты суров. Интересно, сколько ему? Больше 20 явно, опять же по голосу. Становлюсь на ступеньку еще выше и пустота. Опоминаешься. -Дальше прямо, потом направо. – Идем, я снова на буксире, он идет вперед, держа меня под локоть. Не сказать, что сильно удобно, но терпимо, по крайней мере, я не теряюсь в этом хаосе из людей. Снова поворачиваем, уже не предупреждает и просто ведет за собой. Играет музыка, гитара, дико фальшивит голос, да и песня не подходит ему совершенно. Девушка поет слишком высоко. Я - солдат, Я не спал пять лет и у меня под глазами мешки Я сам не видел, но мне так сказали Я - солдат и у меня нет башки, мне отбили её сапогами Ё-ё-ё, комбат орёт, разорванный рот у комбата Потому что граната... Белая вата, красная вата не лечит солдата. Мы уходим дальше от этой какофонии, я даже рад. Интересно было бы узнать, сколько ей положили денег. Я бы не стал. Снова направо. Людей ощутимо больше, словно в тиски зажимают, его рука немного сдвигается с моего локтя, будто моего провожатого пытаются оторвать от меня. Становится четко сзади и берет чуть выше талии. Еще бы. Я ему по плечо примерно в обычном варианте, очень удобная диспозиция. -Эскалатор,- и шаг вперед снова на эту движущуюся махину. Его руки уже на талии. Ну и чего он там интересного нашел? Едем наверх. Наверх лучше, чем вниз. Когда люди рядом бегут вниз, они могут задеть, а я упасть. Отдельное спасибо метрополитену за то, что лента, за которую держатся, едет быстрее, чем ступеньки. Все так же резко заканчивается, как и начинается. В этот раз успевает предупредить, оставляет на талии одну руку и идет рядом. Налево, какое разнообразие. Снова слишком много людей, снова давка. Поезд подъезжает, но двери почему-то не открываются. Такое странное ожидание. С рукой на талии. Заходим внутрь, уже не на буксире, а толчком вперед. Мне кажется, что я в маленькой шлюпке, которая попала в шторм, по крайней мере, так же сильно качает меня из стороны в сторону. Никогда не понимал людей в их спешке в метро. Может вид мазохизма? У него слишком теплые руки, мне становится жарко. Его голова на моем плече, слишком сильно чувствуется разница в росте. Руки теплые, не слишком худые, сильные. Качает. Опрокидываюсь назад, видно слишком сильная волна. Черт, какая волна?! -Театральная или тверская? -Не помню. -На серую? -Да. -Тверская. Еще одна станция с его головой на плече, еще несколько волн в нашу утопающую лодку. Я в детстве на таких плавал, маленьких, катерках. Казалось, что еще немного, и мы перевернемся. Тогда я еще видел. Выходим. Уже привычным толчком, снова под локоть. Прогресс, я, кажется уже начал доверять ему мое передвижение. Мы обходимся почти без слов, впрочем, может так и надо. -Эскалатор.- Говоришь, и я снова готовлюсь с этим ужасным ступенькам на колесиках. Странно, но мне все же интересно, если бы я был слеп от рождения и первый раз был бы в метро, то смог бы понять что это за слово такое, эскалатор? Не думаю. Это как объяснять про цвета, или про времена года. Бред. Серая ветка, сажает меня на свободное место и садится рядом. -Ты, наверное, уже далеко уехал от нужной тебе станции. -Да ничего, у меня сегодня выходной. Мне нравится его голос, чистый. Я бы согласился слушать аудиокниги в его исполнении. Мы молчим остальное время, на Тимирязевской я поднимаюсь, снова его руки под локоть. Уже кажется, что это его сухое обращение со мной. -Меня должны встретить в центре зала в час, спасибо. -Я с тобой подожду. Через две минуты как раз должны прийти. Мы стоим, только не две минуты. Как минимум десять. Никого. Только звуки приезжающих и уезжающих поездов, которые оглушают и подавляют. Его рука на локте по-прежнему. И зачем только? Телефон, сразу беру из кармана и нажимаю на верхнюю левую. -Мы не приедем, прости, это срочно, Миша попал под машину, ждем гайцов. Прекрасно. Кладу трубку и больше ничего. - Я живу на конечной. Пойдем. Снова тащит меня в эти адские вагоны, снова садимся и молчим. Меня некому забрать. Только этот парень, имени которого я не знаю. Я знаю о нем только то, что у него красивый голос. И что он добряк. Возможно, только со мной, возможно, только сегодня, возможно, на всю жизнь. И да, его зовут Марк, у него неглубокие ямочки на щеках, мягкие губы и доброе сердце.