Боль среди боли

Старый пес скулил под боком, Скрипучие ставни мешали спать - Били по вискам как будто бы током, От которого только бежать. Бежать! Мастер был ювелиром славным. Мастер часто творил чудеса. С работой своей считался на равных, Равным считал и старого пса. Его причисляли к рядам блаженных, Над ним постоянно смеялся народ: Как так, что на них, таких совершенных, Совсем не похож был умом этот сброд. Но украшения Мастера люди любили, Восхищались его золотыми руками. А вышли за лавки порог - и забыли, Как кто-то для них трудился ночами. А Мастер все пытался, все грезил узнать, Как эти чистые, светлые, мягкие руки Могли бы вдруг золотыми стать. И какие, наверное, это были бы муки... Но вот уже в течение целого часа В нем не было никаких идей. А руки его были из кожи да мяса, Как руки других людей. Руки других для покупок лишь были, На пальцах других были горы колец. Их и любили, их и носили, Словно какой-то особый венец. Но в золоте не было ничего такого, В нем не было особого ничего. В нем не было ничего живого, Все было в нем абсолютно мертво. Когда опустилась ночь над лавкой, Когда старый пес затих, Горло Мастера сдавило жуткой давкой, Он в мастерскую свою проник. Навис над расплавленным он металлом, Который шипел золотой рекой, И со странным, ненормальным оскалом Сунул руки свои в золотой огонь. Привычно скрипели старые ставни, Старый пес в темный час притих. Руки Мастера золотыми стали, Но не было дара в них.