Сказка о грустной вещи.

       Утопленники - вещь грустная.        ***        Хрустит под тяжелой ногой ветка, поскрипывает натянутая до упора тетива. Еще один шаг.        Охотник тихо движется меж стволов, преследуя свою еще неизвестную даже ему самому цель. В лесу - ему нравится. Лес - его дом. В родной деревне всегда шумно, пыльно, жарко, а здесь - наоборот. В лесу - сыро и сумрачно. Иногда начинают робко петь здешние птицы, но тут же умолкают, услышав человека.        В лесу - живые молчат. Да и мертвые тоже тихо себя ведут, на то они и мертвые, да? А даже если и не тихо себя ведут, то охотник пустит этим недо-мертвецам стрелу в глаз. (Так он считает.)        ***        А если идти все дальше и дальше вглубь чащи, то вскоре ноги начинают вязнуть в грязи и мерзко и отвратно хлюпать - ты выйдешь к большому болоту, где постоянно квакают лягушки и расползается по земле (среди тонких, мертвых, сухих деревьев и зарослей камыша) рваными белесыми клочками туман. Тут и там среди тумана виднеются небольшие островки земли, похожие на небольшие холмики - на них обычно стайками собираются птицы. Похоже болото на обычный пруд, вот только лучше в него не заходить - утянет тебя на дно, не сыщут потом твое тело. Мутная черная вода затянута трясиной, а в воздухе постоянно витает странный, тошнотворно сладкий и тухлый запах. Лучше туда не соваться, думает человек. Морщит лицо, старается чаще дышать ртом вместо носа и ставит ногу на более-менее твердую землю.       Интересно, от чего этот запах исходит?        ***        В лесу - сыро и сумрачно. В лесу - тихо. Здесь слышно каждое движение, каждый шаг, каждый твой вздох. Охотник движется в лесных тенях, он - лесной повелитель. Он решает, кому сегодня умереть, а кому остаться в живых. Он все еще продолжает так думать, да что с людей возьмешь?        Вдруг, где-то хрустит позади ветка. Человек замирает. Останавливается, прислушиваясь. Натягивает стрелу. Эх, увидеть бы еще что-нибудь в этом проклятом тумане! Чертово болото...        Он быстро идет назад, чтоб успеть, чтоб суметь выстрелить в нужный момент. Возвращается к болоту, победно усмехается... да так и застывает на месте, глупо распахнув рот.        Рядом с водой, повернувшись к охотнику спиной, сидит девушка. У неё длинные и черные, как смоль, волосы, и она перебирает их белыми тонкими пальцами, заплетает в них болотные цветы и водоросли, из опавших на землю веточек и листьев мастерит венок, напевая тихонько мелодию (он определенно где-то её слышал) своим бархатным голосом.        Она кажется мужчине такой тонкой, такой прозрачной и невероятной, что кажется, что через мгновенье растает среди тумана, как невероятный мираж, как видение. Он отворачивается всего на секунду, чтоб спрятать лук, оборачивается обратно - а девушка уже по колено в черной воде, и движется все вперед и вперед.        Человек вдруг все понимает (или так считает, что понимает), вскрикивает и бросается к ней на помощь. Негоже красавицам жизнь с концами сводить, негоже...        Он хватает её, тащит к берегу, а она извивается в его руках, подобно змее. И холодная она такая же, как змея. И скользкая...        В лесу - живые молчат. Но не мертвые.        "Ну что ты, что ты.. не плачь...", - нашептывает он ей на ухо, и гладит по волосам, а она всхлипывает у него на груди, хватается своими белыми руками за рубаху. "Тихо... Ты подожди, а я огонь разведу, ладно?"        Он уходит, отдав ей свою куртку. Собирает хворост, возвращается - а девушки нет как нет. "Тьфу ты!" - в сердцах сплевывает человек. "Подобрал на свою голову..."        Вдруг чует - со спины холодом веет. И обхватывают спину чужие холодные руки.        "Спасибо, что согрел, человек. Жаль, не могу тебе тем же отплатить."        И голос у девушки совсем не женский, и замечает вдруг охотник, что нет у "спасенной" того, что должно у каждой девушки быть. И видит вдруг мужчина лицо - белое, мертвое, слепое, скалящееся. А зубы-то!.. Острее, чем у хищного зверья! И глаза - голодные и светящиеся голубым мертвецким светом.        Последнее, что запомнил в своей жизни охотник - мутную воду над головой, мерзкий запах (теперь-то он знает, что же так пахло) разлагающихся на дне болота тел и сотни слепых, горящих в темноте глаз.        А Маглор, тем временем, сидел на островке посередине его родного болота и обгладывал руку охотника. Все-таки лес - его дом. А он - лесной повелитель. Он решает, кому сегодня умереть, а кому остаться в живых... (Утопленник сплевывает изо рта кусочек одежды.) А все, кто считает иначе - просто еда.        Он доедает последний кусок и сбрасывает тело вниз, в воду, к сотням голодных мертвых глаз и протянутым к нему белым и скользким рукам.        Пусть и девоньки поиграются.        ***        Утопленники - вещь грустная. Но сами они так не считают.