***
...Илья. А ты помнишь? Те долгие вечера, когда в видеоигры резались. Когда ты злился. Проигрывал "своему хипстеру" и злился. Когда ты прятал телефон и ключи, чтобы я не знал какое сейчас время. И я опаздывал на встречи, потом ссылался на пробки. Ну, в самом деле. Не скажешь же Мише, что я пытался вразумить тебя, не доводя дело до спальни. Когда весна, запах ее вместе с этим пьянящим чувством счастья давили по самое горло. И распирали изнутри. Что никакой ингалятор не спас бы. Когда мы, словно маленькие бежали под дождем, крича, что все умрут под песни Виктора Цоя. Когда ты впервые сказал, что любишь меня. Помнишь? Когда в бледном освещении утреннего солнца, ты возвращался пьяным. И я, словно жена, укладывал тебя спать. И отгонял от себя мысли. "Спал, не спал. С женщиной. Мужчиной?..." Ведь никто никому ничего не был должен, верно? Верно...***
... Знаешь, Руслан. В моей жизни всегда все было относительно стабильно. До момента твоего появления. Ведь если так прикинуть - сесть да и подумать, то именно после тебя и началось. А что началось? Да, все. Знаешь, как бывает. Еще сегодня покупаешь в магазине хлеб и сигареты. А дома ждет девушка. Твоя офигенная девушка. На таких женятся - они одни на миллион. А завтра в пьяном бреду долбишь дверь чертовой питерской хрущевки. А потом орешь на весь подъезд, пока не орут в ответ соседи. Что ты уехал и чтобы я шел нахуй. Знаешь? Это все было... Я нажирался до состояния беспамятства. Потому что не все было гладко. Ладно. Нихуя не было гладко. Я тянул тебя на самое дно, а ты улыбался по вебке, когда Хованский разорялся на тему того, какое охуенное в этот раз придумал тебе прозвище. Улыбался своей улыбкой на миллион подписчиков. Блять. О твоих губах нужно верстать тома. Нельзя тебе просто так ходить по улицам ночью, Руслан. Для здоровья вредно. Я хотел бы не знать тебя никогда. Жил бы себе спокойно, женился, наделал маленьких обзорщиков, развелся. А потом к сорока годам сдох бы на капоте десятки. Знаешь, ты когда-то сказал, что нет таких долбаебов, "которых не могло бы изменить нечто светлое". Думаю - ты ошибся. Я тому живое доказательство. Другие бы обзавелись общей мебелью в двушке, попутно планируя свалить Европу, где небо голубее. Но у нас же все не как у людей. Мы как два сосунка из гетто, выигравших миллион, не имели ни малейшего понятия, что с этим делать.***
Помнишь, как мы пытались доказать друг другу. Нечто важное. То, что мы не любили. Ведь мы оба самодостаточные и независимые. Просто театр абсурда. "Смотри, как я не люблю тебя, а ты не любишь меня." Но лишь одно я знаю наверняка. Если бы нам дали шанс, то мы бы с точностью повторили этот сценарий. Потому что это были бы мы. Что-то разрушило нас? Нет. Было ли что-то? Возможно. Возможно...***
Господи, Иисусе. Я письма, писал. Письма, понимаешь? В том железе до сих пор они хранятся.***
Помнишь, как ты сказал мне, что мы слишком похожи, чтобы быть вместе. Я ни о чем не жалею. У меня лишь один вопрос. Зачем? Зачем ты был? Ради чего случился в моей жизни.***
Я клянусь никогда больше не смотреть в твою сторону. И уж тем более не позволять тебе делать это. Мне что-то подсказывает, что из этого ничего хорошего не выйдет. Но, знаешь, Руслан. Я ведь тот еще пиздабол.