a sky full of stars

Делать уборку дома — это самое веселое, что происходило в наши, нет, не однообразные, наоборот, сумасшедшие дни. Везде были листочки с цитатами, с твоими мыслями, какие-то непонятные зарисовки. "Творческий человек — он таков". Но меня злило, что ты просто кидала их по всему дому и не хотела записывать все это в один блокнот. Ты непонятными буквами рисовала свои мысли и разбрасывала. А я собирал, ведь они такие глубокие, со смыслом. Но, однажды, я готов был выбросить эти листочки. Прежде, конечно же, перечитав все. Я сидел на полу, читал, пытаясь не спотыкаться о каждую непонятную букву. — Бумага тонет? — рассмеявшись спросила ты. — Что? — до меня не дошел твой смысл слов. — Бумага тонет в глубоких мыслях. Не спасай его, пусть тонет. Не выбрасывай их. Когда-то они станут воспоминанием. И ты потонешь вместе со словами. Твои фразы звучали пугающе. Мне они не нравились, ведь истина не нравится мечтателям. А я был им. Но сейчас я все понимаю. Твои слова звучали так, потому что ты знала — придет время, и я возьму скомканный лист бумаги, прочту содержимое и буду тонуть в воспоминаниях, где ты была рядом, где я не был без тебя. Где я не был столь одинок и холоден ко всему. Бумажки тонули в глубоких мыслях, а я, мучительно погибая, в воспоминаниях.