Полузабытые

- Здравствуй. Давно не виделись. Я улыбаюсь, и как много смешалось в этой улыбке: легкая грусть и нежность, "Я скучала" и "Рада тебя видеть". Как старому другу сердца я улыбаюсь человеку, которого боится и ненавидит весь город. - Ты опять бродишь там, где не следует появляться юной леди, - как бы он ни пытался напустить на себя грубость, за его усмешкой я чувствую, что он тоже рад. Когда-то друг, маньяк от музыки, рассказывал мне, что гитары скучают, если на них не играют. Рассказывал, как чувствует радость инструмента, который застоялся, когда он берет его в руки. Наверное, персонажи ведут себя так же. - Я выросла, - возражаю я. - И уже не столь юна, как раньше. Он вновь усмехается: - Но все так же безрассудна. Наверно, это действительно безрассудно: беседовать ночью в лесу с тем, кто объявлен вне закона. Но что поделать, если с первой встречи я воспринимаю его как верного друга? Пусть даже он считает иначе. Он поправляет кожаный плащ и садится на поваленное дерево. В лунном свете, что освещает поляну, его рыжие волосы отливают темной бронзой. Я встречаюсь с ним взглядом, неожиданно мирным и спокойным: - Так чем же закончится история Рыжего Бестиа? Ты так и не дописала ее. - Прости. У этой истории нет четкого конца. А превращать твой путь в антураж для любовного романа мне не хотелось. - Вот уж спасибо, - кривится он. - Избавь меня от этой судьбы. Уж лучше попасться в лапы твоего батеньки и его прихвостней. - Не боишься, что убьют? - вскинулась я. - Не убьют. Ты не убьешь. - Что с тобой случилось? Куда делся злой, резкий нарушитель порядка? - Скончался от скуки? Верни моих врагов, и все станет по-прежнему, а сейчас с кем мне воевать? С тобой? Вот если бы ты попробовала сделать меня героем любовного романа - тогда пожалуй. Смеюсь: - Это такая незавидная участь? Морщится: - Ты не представляешь, насколько. Кстати, идея с магией и колдовством мне тоже не нравилась. - Да уж… - я растерянно качаю головой. Сколько времени прошло с тех пор, как мне приснился Рыжий Бестиа? Несколько лет… Я много раз пыталась написать его историю, но этот жесткий человек каждый раз ввязывался драки со всеми подряд, ставя себя в положение изгоя, и сладить с ним не было никакой силы. И вот теперь он сидит передо мной, рыжеволосый мужчина с обветренным лицом, в широкополой шляпе и черном плаще, дико напоминая дампира Ди. Такой мирный и спокойный, что я с трудом верю своим ушам. И в тоже время я чувствую: он вернется в прежнее состояние, стоит мне только пожелать. И сделает это с радостью. - Значит, ты хочешь, чтобы твоя история была дописана? - я широко улыбаюсь и сажусь рядом с ним. - И это не любовный роман, не мистика. А жаль. История про помешанную провидицу, которая являлась воплощением интуиции мага, мне нравилась. - Если тебе нравится представлять себя безумной - на здоровье, но маг совсем на меня не похож. Да и вся эта муть с тем, как я должен обратно заполучить интуицию… Ну уж нет. - Догадываюсь, что тебя устроит только боевик. Смотрит снисходительно, и мне становится неловко. Вместо ответа сообщает: - Кстати, мне совсем не хочется убивать старого графа. В конце концов, он твой отец, и после его смерти мне от тебя совсем не отвязаться. Но одного человека я убью обязательно… - Ты от меня и так и так никуда не денешься, - подзадориваю я. - В конце концов, это история о тебе, которую рассказывает юная дочь графа. Значит, она должна быть свидетелем твоих злоключений. Он явно хочет огрызнуться, но молчит, лишь награждает меня недовольным взглядом. - А кого ты так хочешь убить? - любопытствую я. Лицо Бестии резко меняется. Теперь это тот самый Рыжий Бестиа, который стоял один против толпы озлобленных горожан. Серьезный, жесткий, ни следа усмешки. - Шерифа. От возмущения я захожусь в кашле, представляя весь ворох проблем, которые на него обрушатся. - А еще мэра. Но это не обязательно, - в его голосе мне чуется издевка. - Ну почему это не мясник из лавки за углом? - жалобно вопрошаю я. - Чем тебе не угодил мясник? - С ним проблем меньше. Но ты же не ищешь легких путей! А чем тебе не угодил шериф? - А тебе так трудно выдумать? - жесткая усмешка едва заметно трогает уголок его губ. - При условии, какая это мразь, тебе будет не сложно. Я вспоминаю город. Шахтерский городок, с абсолютной властью владельца шахты. Правда, появлялся он совсем редко, а в его отсутствие всем заправляли шериф и мэр. - Ты думаешь, это что-то исправит? - осторожно спрашиваю я. - А вдруг новый шериф будет не лучше? - Ему понадобится время, чтобы так же обнаглеть. И я постараюсь, чтобы ему понадобилось о-чень много времени. Я хватаюсь за голову: - Только бы не сделать из тебя маньяка. И вновь снисходительная усмешка и ответ совсем о другом. - Ты помнишь, на чем все закончилось? Тот старый извращенец, который тебя шантажировал, что ты хочешь с ним сделать? О, еще бы я его не помнила! Мне хотелось выцарапать ему глаза, когда он угрожал Бестиа, а его нравоучения о том, что юную леди не украшает знакомство с разбойником, вызывали презрительный смех. - Он пенял мне знакомством с тобой, - я кривлюсь, оборвав дружелюбную улыбку. - И его за это надо проучить. Эх, если так подумать, то хоть половину города вырезай - сплошные зарвавшиеся буржуи… - Ты думаешь, это что-то исправит? - он с насмешкой возвращает мой вопрос. Я пожимаю плечами: - Наверно, нет. Внезапно Бестиа поправляет шляпу и встает. - Тебе пора. Как придумаешь чего-нибудь новое - приходи, послушаю. Я и правда уже чувствую усталость от этого долгого разговора в тишине. Поэтому я, не вставая, взглядом провожаю своего героя. На пороге леса он оборачивается: - И кстати. Меня зовут Карнер.